Образы

Позавчера понял, что я настолько не тот, за кого себя выдаю, что дальше просто уже некуда, даже тогда, когда кажется, что не выдаю. Конечно, такое произведение искусства невозможно защищать — ты же не оно, тебе надо стать им, чтобы оно могло что-то, а стать ты не можешь, потому что ты уже нашел себя как другое. Это как пытаться что-то сделать с мыслью. Её уже нет. С тем, чего нет, не сделаешь ничего, так и же и тот, кого нет, ничего не может сделать — потому что выдуманный. Не то что от скуки сел и выдумал, а обстоятельства некие сыграли роль. Даже не выдумал, а додумал, можно сказать. И это чучело не имеет ничего общего с тем чучелом, которое было раньше — ну просто ничего вообще. Ну вот я побыл тем чучелом, которым нашел себя в детстве, даже все те ощущения вернулись, первый раз лет за семь, надо сказать. Всё изменилось — восприятие, даже моторика и походка, и исчезли все волшебные слова. Только не удалось понять, кто это или что это, но это лежит очень далеко от того, кого приходится разыгрывать тут, или там, или где-то еще. Бытие не требует подтверждений, только что-то выдуманное и неявное требует постоянных инвестиций. «Хочу доказать себе, что бла бла бла». Есть какой-то Себе, которому Некто пытается постоянно доказать что он Кто-то Другой. При этом ничего не выходит понятно почему. Но Некто появляется именно тут. И это притом что Себе вообще не заинтересован в этом цирке — ни вопросов у него, ни ответов для него. Какой есть. Но вот как он/она/оно выглядит?