3 апреля 2014, 03:43
PlatonioМоё
Всё, что считается мной — состоит из моё. Оно так и обозначено — «моё». Моя жизнь, мое тело, мои состояния, мои идеи, мои догадки, мой пост. Никто не говорит что это я. Всё «Моё» было не-моё сначала, иначе как оно могло стать моим? Вот идешь и находишь какое-нибудь золотое украшение. Сначала что-то под ногами сверкнуло. Там есть хороший момент — когда ты только увидел вещь, какую-то долю секунды она ничья. А потом моя. Была ничья, стала моя. Как сама вещь изменилась от этого, интересно.
Весь я состою из «мои мысли о моём» Но когда-то даже сама способность думать о чем-то как о моем не была моей. Всё было сначала обнаружено как не-мое и потом становилось моим, но не менялось от этого никак. И способность мыслить тоже. Мысли просто начали осознаваться. Такие же объекты как деревья или улица, но я же не пытался их присвоить. А мышление просто случилось и стало моим, а из него появилось все остальное, почему я вообще тут сижу. Могу ли я как-то на него влиять? Если бы мышление было и вправду мое, то я был бы мышлением — появился бы только когда появилось бы мышление и не знал бы о нем ничего. Но я тот кто через мышление помыслил что это мое мышление, значит, был до мышления, и было это давно.
Мне всегда было мало, не то чтобы мало а как-то имманентно поганенько. В воспоминаниях очень раннего детства уже есть какая-то червоточина, какой-то вопрос. Мне было мало реальности себя. Такая жажда бытия, но не жизни, событий, а жажда себя, с отвратительной мучительной невозможностью быть хоть кем-то до конца, подпорченная постоянным чувством вранья, а не врать невозможно.
Когда ты сидишь один и слушаешь музыку — ты один, тут тебе позвонили и ты куда-то собираешься — уже совершенно другой, сильно изменился за пару секунд. Почему нельзя было тем парнем пойти куда-то, который слушал музыку? Позвонили ведь ему, а идешь ты совсем другим, по дороге что-то случилось и ты уже третий. А какой тогда на самом деле? Когда сидишь совсем один? Но вчера сидел совсем один одним, а теперь сидишь другим.
Пару месяцев назад я был больше уверен, что я был больше уверен. Даже сейчас это написано недоисследованным набором наиболее часто повторяющихся мыслей с прикрепленной фотографией. Слишком легко всё меняется.
Весь я состою из «мои мысли о моём» Но когда-то даже сама способность думать о чем-то как о моем не была моей. Всё было сначала обнаружено как не-мое и потом становилось моим, но не менялось от этого никак. И способность мыслить тоже. Мысли просто начали осознаваться. Такие же объекты как деревья или улица, но я же не пытался их присвоить. А мышление просто случилось и стало моим, а из него появилось все остальное, почему я вообще тут сижу. Могу ли я как-то на него влиять? Если бы мышление было и вправду мое, то я был бы мышлением — появился бы только когда появилось бы мышление и не знал бы о нем ничего. Но я тот кто через мышление помыслил что это мое мышление, значит, был до мышления, и было это давно.
Мне всегда было мало, не то чтобы мало а как-то имманентно поганенько. В воспоминаниях очень раннего детства уже есть какая-то червоточина, какой-то вопрос. Мне было мало реальности себя. Такая жажда бытия, но не жизни, событий, а жажда себя, с отвратительной мучительной невозможностью быть хоть кем-то до конца, подпорченная постоянным чувством вранья, а не врать невозможно.
Когда ты сидишь один и слушаешь музыку — ты один, тут тебе позвонили и ты куда-то собираешься — уже совершенно другой, сильно изменился за пару секунд. Почему нельзя было тем парнем пойти куда-то, который слушал музыку? Позвонили ведь ему, а идешь ты совсем другим, по дороге что-то случилось и ты уже третий. А какой тогда на самом деле? Когда сидишь совсем один? Но вчера сидел совсем один одним, а теперь сидишь другим.
Пару месяцев назад я был больше уверен, что я был больше уверен. Даже сейчас это написано недоисследованным набором наиболее часто повторяющихся мыслей с прикрепленной фотографией. Слишком легко всё меняется.
0 комментариев