Маленький, злой, невечный.

Переживание себя как ограниченной сущности всегда ведет к комплексу маленького человека, которому надо становиться большим и сильным. Маленький человек подсознательно стремится заполнить собой все пространство… как можно больше пространства. Не должно остаться ни одного места, где не ступила бы его нога и не мелькнул бы его едак. Чем бы не занимался маленький человек, в душе он надеется сделать что-то большое, что-то великое. Стать великим. Написать книгу. Заработать кучу денег. Обойти пешком всю землю, улететь в космос, и открыть что-то фантастичное для всей планеты, — чтобы войти в историю, чтобы стать историей. Чтобы, чтобы, чтобы…
Я стану императором, чтобы ощущать, что жизнь прожита не зря. Все даром, если я не сделаю чего-то грандиозного. Ужасно, если меня не станет много, если я не останусь везде.
Мне уже так много лет, а я так и не сделал ничего грандиозного. Все какое-то маленькое и незначительное, давно затерянное во времени и ставшее ничем — так начинается драма маленького человека, который не в силах смириться с тем, что все, к чему он прикасается — прах, как и он сам. Императоры мрут, могилы уходят под землю, на их месте строятся новые. Сделанное забывается, покрывается плесенью и бесследно уходит прочь. Прочь все. Все прочь.
Поэтому надо торопиться, шевелиться, суетиться. Быть в курсе, ничего не пропустить, быть в теме, чтобы ничто не прошло мимо. Иначе трагедия развернется с еще большей силой — мир такой большой и изумительный, а как же я? Как же я, вашу мать? Я тоже хочу быть всюду, я тоже хочу быть частью чего-то большого, изумительного, важного. Маленький человек ищет важное из важного, чтобы встроить туда себя и на время обмануться тем, что он делает что-то великое, ну или по крайней мере, что-то такое, что нужно кому-то. Ведь нужность кому-то и есть сектор приз на барабане судьбы.
Но каждый раз убеждаясь в мощности, бескомпромиссности и беспощадности времени, маленький человек понимает — я всегда меньше мира. Чтобы я не делал — меня выжжет солнце, высушит кислород, я уйду к Аиду. Барабан судьбы крутится не в мою пользу. Сколько бы я не унес один-два-пять раз, казино все равно останется в плюсе.
И что же тогда будет на счету маленького человека? Злоба, обида, зависть, злорадство, тоска, чувство нереализованности… И замусоленная от постоянного трения надежда когда-нибудь урвать кусочек побольше: «Ну ничего, сейчас нет, но когда-нибудь да, когда-нибудь да; но не сейчас, но не сейчас». И вот маленький, злобный, невечный ждет расположения судьбы: извивается, ломается, бьется об бетон жизни, впихивая себя во все норы, где есть движуха. Дрожит от страха что-то упустить, не сказать, не сделать, сделать плохо, незаметно. Он такой всегда неоцененный и трагичный. Бедный, бедный, бедный маленький человек.

Мастер сказал:
— Прямо в этом опыте есть все. ТЫ ЕСТЬ ЭТОТ ОПЫТ. Чего еще можно желать?