* * *

Жизнь-холст, а ты художник.
Рука рисует руку на холсте,
Всё вопреки и эта непреложность,
Дарует лёгкость нарисованнованому мне,
Я- мандала, что собирать не перестанешь,
Раскрашивать песчинками узор,
И в красоте ты возникаешь,
И разрушаясь, ты не покидаешь сон…
Не-сон приснился мне под утро,
И с первыми крупинками тепла,
Заметил я, как крадучись, как будто,
Жизнь ручейками к океану потекла…