Без названия.

Налетели ветры злые…
Холод, слякоть, первый снег.
КРАСОТА, и так хочется выть и плакать…
Что вылетает прожорливый смех,
И смеётся король, грохочет, хохочет…
Только тихо вокруг, ни души,
В печке пламя спокойно ворчит и не ропщет
Ни одна микрофибра души,
Словно вот ОН, в гущах ангельских кущей,
Собственной персоной, Адам воплоти.
Воплотил этот мир и не морщась, словно кит,
Его в тот же миг поглотил.
Целый мир и не каплей не больше,
Бьют снежинки, вокруг миражи из воды,
И фонтаны, как на красной площади,
Льют и флагами полощут из той-же
Прорвавшейся сквозь толщу, в трещинах,
Скважину души.
Или, как вариант попроще-
Зрачки этой жизни и мира,
Немигающие,
Гипнотически застыли и пусты внутри,
Настолько, что вместили эту картину маслом,
И растворили…
В своём отсутствии отсутствия,
Без кислоты.