21 ноября 2013, 05:28

стать Богом



Условна граница из ночи в утро
запахом кофе и звуком бхаджана
шелест дождя меня будит
и мысль шепчет в ухо…
смыты следы из вчера в день сегодня
ветром гонимы осенние листья
если бы знать что завтра будет
пресной казалась бы жизнь
оттаможено
проявление в новом сне
как камнем абстракция брошена
блики меня на воде
разливаюсь кругами волнами
возвращаюсь не уходя
условна граница реальности
дважды стать Богом нельзя

:::::::::::::::::::::::

всякие боги бывают-)
не мы выбираем
нас назначают
клеймят умом разделяющим
живите черти — нате!
как надоест приползайте
к вратам Ада
двери откроются
ласковым оскалом
опоздала
теже лица теже хитоны
ничего не изменилось
но всё другое
разбилось зеркало кривое
и капля дождя
зависла в медитации
не долетая до земли

7 комментариев

Irene
на десерт

тишина прозрения айфоны
хороши игрушки жизни этой
просто разные обертки
а внутри конфетки те же

больно падать тяжело вставать
надоело утром просыпаться
можно никогда не засыпать
чтобы никогда не за@ся

и глядишь достигнута нирвана
съел концепцию и рад умом
сладкий мёд самообмана
оставлять десерты на потом
Irene
Клином летит стерх
Крылом смахнет города
Слогом рифмует стервь
распятие выбери сам
осина береза дуб
розы шипами под кожу
гроб это тот же сруб
между Виной и Гордыней – кожа
умойся тщеславия мёдом
липнут зеленые мухи
любят не только сладкое
но и дерьмо между прочим
в правильном варианте
всё как ты хочешь, «могло бы»
если бы да кабы
не росли бы из жопы ноги
а только крылья да перья
пухом лебяжьим небо
те кто узнали Атмана
построили трон себе сами
короновались любовью
и не повели бровью
трон стал крестом и распятьем
корона – венком терновым
Irene
Счастье маленькой точкой
Недожеванным пряником
Смотрит в упор
Из закормов памяти
Всегда было есть и будет
Не пропадало
Не покидало
Ждал его на блюде
А оно вот – бери
Наслаждайся
Усладой
Каждого момента
Минутой
Секундой
Живи как в последний раз
Счастье уже здесь
всегда
Oceana
«гроб это тот же сруб» ))
Irene
Разобраться в себе каждый был бы не прочь
Но восходит луна
И улетают мысли в ночь
А в ночи совершенно другой слог
Он терпкий с привкусом муската
соль от крови
У кого-то от искусанных губ до боли
А бывает другое…
Так откладывая на потом
Мы себя не познаем
Виним, гордимся, не прощаем
Утром забываем
Каемся перед образами
И новый день наступает
И снова ищем «себя»
Найди один раз
И сними вопрос с повестки дня