Счастье

это не мнение, это такая тоска
то что утрачено, в детских попытках нарочных
мы создаём каждый раз, словно дом из песка…
гонки за счастьем… читается в них междустрочно
горечь проблем и долгов, одиноких дилемм
неразрешённость, какая-то злая фатальность,
тысячекратно отксеренная ментальность,
съёженность душ, на века растянувшийся мем…
это не мнение, это духовный дефект
всё запланировать, ждать соответствия с планом,
в каждом событии видеть всего лишь эффект,
жизнь проводя в синусоидно-плавном
графике, вместе со всеми плывя,
в лодке, побитой червями сомнений…
эта действительность — плод суеты, напряжений…
так, в суете птицу-счастье ловя,
жизнь на далёкий «потом» отодвинув
люди сгибают под тяжкими ношами спины
люди болеют фатальным пожизненным сплином,
между собою по статусу кем-то слывя
так происходит, а счастье никак не приходит…
на горизонте разлит его солнечный свет
нами на счастье придумано много пародий,
праздников тусклых, в которых искомого нет
рвутся ракеты, гремят оглушительно ноты
льются напитки, обычно всегда через край
в этом, наверное, чувствуют все суррогатное что-то,
в этом попытка вернуть потерявшийся рай…
только такая попытка обычно бесплодна
счастье нельзя запланировать, в график загнать
счастье вне времени в вечном блестящем сегодня
в каждом из нас словно кровь, словно мать
счастье живёт и течёт без конца внутривенно
остановись, отдышись и присядь
выдох и вдох, между ними в застывшем мгновеньи
счастье живёт и течёт словно кровь, словно мать…