Я горд. Мой образ светел.
Душа моя – чиста.
Я друга сирого приветил.
Я на худое – злом не ответил.
Так думал я.
Моя душа – в небесных высях
Парит над грешною землей.
Весь мир во зле.
Но я – от вышних.
Я – не такой!
А жизнь – лишь сон,
Пустой, суетный.
И в этом сне
Немало светлых, божьих истин
Открылось мне.
Читать дальше →

Уж лучше ВООБЩЕ перестать верить мужу…
Чем начать верить в женскую интуицию…
Результат — один и тот же!!!

Я – веточка в потоке чужого бытия,
с какого родом дерева – уже не знаю я.
Теряю на стремнине за листком листок,
Вот отпадет последний – и кончится мой срок.
Я говорю тихонько: «Подольше продержись,
За перевалом времени течет иная жизнь,
И, может, в отдалении увидится она,
Ушедшая безвременно любимая страна.
Пусть только сновидением, пусть даже миражом…
На краткое мгновение… Неважно, что потом».
Зачем? О самом главном я вслух не говорю –
Мне б листиком последним припасть, как к алтарю,
К ее живому следу – потом хоть и уйти,
Но звук святого имени с собою унести…
Лада Федоровская

Мгла расступилась,
И день засиял
Ясный
Над сонным кладбищем.
Меж могильных оград
Я стоял
В травах высоких,
И солнце светило так ярко!
А в лазоревом небе
Висели клочки облаков белоснежных,
И у горизонта, от края до края,
Тянулась гирлянда цветов,
С облаками пушистыми
Соперничая в белизне.
Спиною ко мне
Стояли какие-то люди,
И я им сказал:
«Посмотрите, как красивы эти цветы!»
Но они отвечали:
«Ничего мы не видим».
С тех пор я пытаюсь
Всем рассказать
Об этих цветах,
Протянувшихся у горизонта
От края до края,
И об их лепестках белоснежных
Вкруг чаши широкой,
Но никто, никто мне не верит.
Николай Довгай

Домой возвратилась уныло,
Сбросила тяжкий рюкзак.
Скрипучую дверцу открыла.
Повесила модный пиджак
Умылась. Тронула ходики.
И распахнула окно.
За деревянным столиком,
Стучат жильцы в домино…
Вздохнула. И стала, угрюмо,
Из рюкзака вынимать,
Тягучие черные думы,
Присев на немую кровать.
Под ними обиды слоились,
Заботы и суета…
На самом дне затаилась
Ее девичья мечта…
И – комната вдруг озарилась
Умолкло внизу домино:
Жар-птица, сверкая, спустилась,
В ее расписное окно.
Поднялась. Несмело шагнула.
Хотела ее поймать.
Худые руки взметнула.
Молила не улетать!
Но тут ее снова позвали
Обиды и суета.
Седые сумраки встали.
Ее упорхнула мечта…
Стояла… Слушала ходики…
Потом поглядела в окно.
За деревянным столиком,
Стучали жильцы в домино.

Из спикерского выступления Марка и Дейва:

«Есть одна маленькая история…
Для меня все сложнее и сложнее становится говорить о Боге, потому что, как говорил Дэйв Бог – есть любовь, и Его сила – это любовь. И невозможно облечь в слова Его любовь, потому что у людей и слов таких нет, чтобы передать Божью любовь в полной мере.
Представьте, что вы рыбки в океане, мы с Дэйвом тоже рыбки. Вы плаваете в воде, и представьте, что вода это Бог. Так вот мы с Дэйвом говорим вам: «Какая чудесная вода, теплая, прозрачная, блеск!». А вы никогда ничего не слышали ни о какой воде. И спрашиваете друг друга: «Вода? Какая вода? О чем они говорят? Нам нужно срочно найти немного воды, чтобы понять о чем они говорят!». Так обстоит и с Богом. Бог ближе к вам, чем ваше дыхание. Вам не нужно никуда идти. Бог всегда был со мной, Он никогда не покидал меня даже в самые темные времена...»

Во времена, что к истине глухи,
Где правду не сыскать и на просвет,
Ко мне пришли они, мои стихи,
Больные дети никудышных лет.
Я их жалела: почему сейчас,
Когда без боли не о чем писать?
Мой первенец, не поднимая глаз,
Ответил, что пришел меня спасать
Чтоб лгущим в унисон мне не солгать
(Прилипчивой, чем ложь, нет зла на свете!),
На скрипочке простой он стал играть,
И повторился чистый звук в сонете.
Скромны стихи – а все ж отвергнут ложь.
И уж, по крайней мере, скроют,
И выдаст фальшь – строки невнятной дрожь,
И ритм, как сердце, сникнет в перебоях…
Они пришли – и стал нестрашен страх,
Лишь в истинном с тех пор я нахожу отраду.
Как ни искусна ложь, слышна она в стихах,
Благослови, поэзия, на правду!
Лада Федоровская

Я не пишу стихи — я думаю стихами,
И, кажется, они меня умней.
Из толчеи мирской они приходят сами
Лишь с самой малой помощью моей.
Я не пишу стихи — я чувствую стихами.
Душа в смятеньи — что с нее возьмешь?
Но чуткая строка, легко взмахнув крылами,
Перепорхнет туда, где невозможна ложь.
И сердце поведет по тропам очищенья,
И грёза станет в ряд со всем, что наяву,
И тусклых нет минут — лишь звездные мгновенья…
Я не пишу стихи — стихами я живу.
Лада Федоровская

… Открою я тебе, что ты рожден Любовью
Красавицы Земли и Вещего Огня,
А дар Богов тебе — рождаться с болью,
Пока любовь, ведущая в себя,
Не заглушит в тебе несбыточных желаний
И не излечит плоть от миражей.
Проснись. Пора.
Перед тобой — путь дальний,
Увидь себя в лугах и в красоте полей!
Услышь себя — быть может, ты — дыханье,
Входящее в тебя в лесной тиши, горах.
Быть может это ты, в обьятиях желанья
Звучишь молитвой на любви устах!
Быть может ты — ласкающей водою
Себя лелеешь в синеве морей,
И на коленях, ждущею рукою,
Себя о счастье просишь. Так прозрей!
Ведь ты ж могуч! Верни свое бессмертье!
Надев венец из солнц и из планет.
Войди в свой отчий дом, и на пороге — смерти
Оставь печаль и тяжесть прошлых...!