Истории

Как-то разок стоял на балконе, ночью, и фантазировал.
Вот, разорвав все старые связи, переезжаю я например в другой город. Там меня никто не знает, совершенно, и я тоже не знаю никого, всё с чистого листа. Но все меня за кого-то принимают, за кого-то такого, кем я себя уж точно не чувствовал никогда, одни почему-то относятся слишком хорошо, другие — слишком плохо, на чем их чувства основываются — совершенно непонятно. Словно меня приняли за какого-то старого знакомого, участника неких событий, о которых упоминать не упоминают, но ориентируются на «но осадок остался». И, с одной стороны, хочется уже сказать «Ребята, я не понимаю, что вы мне говорите, у меня нет тех качеств, которыми вы меня наделяете, я не оправдываю вашего отношения, каким бы оно ни было, я раньше никогда не видел никого из вас» и таким образом поставить точку в этой грязной истории, с другой стороны — какой-то страх выйти из этого выхолощенного кем-то обмана, выпасть из роли, и продолжаешь играть, несмотря на чувство фальши, а игра набирает обороты, и все острее ощущается, что тебя с кем-то перепутали, и однажды обман все равно рухнет. Наверное, так это и выглядело бы, попади я в такую ситуацию.
Самое смешное заключается в том, что фантазировать тут не над чем.
Всё прямо сейчас обстоит именно так, и всегда обстояло так, и никогда не было иначе. И каждый — именно такой герой, но не все это осознают.