Бумажная тюрма.

Бывает как невидимые стены и дальше нет движения, ты словно заточён в тюрму и в ней всё мелочно и пошло, а внутри тебя какая-то плотность, какая-то масса, инерция, есть ощущение себя отдельно от чего-то-мира, в котором что-то есть но не досталось тебе, ты промахнулся, ты оказался слаб, или глуп.Но вдруг возникает вопрос--А кого, собственно, всё это волнует?-И вот опять чудо-тюрма оказывается бумажная и заключённый тряпочная игрушка.Во дворе детские крики, городской гул, шелест покрышек проезжающих авто, прохлада нежно касается кожи, и ЭТОГО вполне достаточно, больше ничего не надо, спасибо, вот только кому?..