Тарабарщина

Любовь. Тыкается в почки, а если и туда не влезает, вытекает из глаз не только миром, но и водой.
Снова эти идиотские красивые слова. Достали! Формируются только цепочки из цветастых роз, хочу туда шипов добавить, а те не колятся.
Вообще, хочу всё-время что-то. Вот пишу тут и обязательно прилюдно, но зачем. Можно сказать, что любовь только через руки выстреливает, а можно сказать, что хочу чего-то просто и дёргаюсь как кукла в паутине.
И это ведь просто настроение.
А потом будет просто другое настроение.
А это хочу или эта любовь будет облачаться и облачаться, то в кружева, то в цепи. А потом начнёт разоблачаться, что и станет новыми кружевоцепями. Это уже творится. Это без конца.
В этой пустоте тонуть одиноко. Даже зная, что нет никакой пустоты, а лишь страж-ужас, охраняющий стену из мыльных пузырей.
Всё-равно буду жать на газ. или тормоз. Попеременно.
Лишь улыбнусь откуда-то в минуты сатсангов вечной улыбкой. А потом кривляться начну подражая гримасами лица ушедшему чувству.
Бредее бреда ещё не писал, кажется :)