Я бы написал.

Я бы написал о том что я живу в воображении. Наркоман такой, с кучей претензий.
С бааальшой кучей недовольства. И ничего с этим не поделать. Потому что я — это движение, движуха, сопоставление себя и других. Оценивание. Бесит всё меня.
Всё не по мне. Уже так всё надоело и достало, просто сил нет, хочется отсутсвие. Полное отсутствие всего. Вообще всего.
По другую сторону этого… тот экран белый, то зеркало, в котором всё помещается, та пустота, то отсутствие всего, которое вмещает вообще всё. И даже не приобретает никакой формы от этого, не изменяется никак. Ничего не влияет на это.
Вот такое раздвоение. Такая шизофрения. Или отсутствие шизофрении.
НА одной чаше весов — рвёт, корёжит, мнёт и гложет. Просто потому что по другому — не умеет и не знает. А другой чаши просто нет.
Бурлит и извергается, мучается и смеётся, ругается и бредит. И эхо даже не отражается в… отсутствии всего этого.
Сознание, сон, Брахман, Вселенная… всё есть
Пока другой стороны нет, она лишь сужает, ограничивает, фрагментирует, чтобы было возможно выделить маленький кусочек и назвать его: вот это.