18 сентября 2016, 17:42
vidyaradjaдребезжу
Начинал рассказ с утра за здравие, а кончил заупокой. Извиняюсь, если что за каплю истерики и за трагический финал этой бесконечной истории про себя. Но вот так. Понеслись клочки по закоулочкам.
«Лишь об одном прошу тебя, мой друг Горацио — не говори красиво!» (Гамлет)
Дребезжание любви
Дребезжание. Андрей увидел как порыв ветра задержал дубовый листок и что-то остро срезонировало — он внезапно понял что с ним происходит. Что происходило всю жизнь. Дребезжание.
Невидимые ветра заставляют вибрировать душу. Вся жизнь, мысли, планы, поступки, страхи — всё это дребезжание. Идти было некуда и незачем. Незачем даже было вставать утром с дивана, но тем не менее, он встал и вот уже полдня дёргает руками и ногами, перемещая тело то туда, то сюда в пространстве. Мысль об Оле обострила дребезжание и переместила его в область сердца, придав жизни вязкий вкус тоски. Нигде небыло окончательного места, все места становились недостаточными как только Андрей их занимал.
Скоро наступит вечер, потом ночь. Андрей выспится и снова побежит в лес за умиротворением и снова будет мало, лес в стихах тихий и поэмах, а в жизни он перемежается регулярными мыслями про Олю и даже облака над головой приобретают зловещий вид.
В любое место он принесёт это чувство, словно и место и люди и сам этот момент — ущербны, словно чего-то не хватает, чтобы, наконец, всё стало хорошо. Но чего? Хрен поймёшь.
Оля снова обрушилась на сознание, она делала это пару раз в минуту и отзывалась укольчиками боли.
Андрей думал, что он пуп земли — клад сокровищь сокровенных, чуял он в сердце просторы ясные и переливы, но это просто сны. Муравей с заморочками и манией величия, несчастный и затурканый, и сдохнешь как муравей на очередной бестолковой полумысли, что бы ни делал. Можешь вообще ничего не делать. Андрей был один. И всегда так было. Мечта — это фу! Гадость, порождающая геену. Мечта проваливалась в пропасть вместе с Олей и её последними словами. Один и да пусть будет так. Где тут приём доброволтьцев на войну? А ведь был шанс, случалась в жизни жесть и можно было уйти красиво, но цеплялся инстинктивно и трусливо за эту муравьиную жизнь всеми зубами.
Сломаный меч не клеится. Только на переплавку.
И никуда не сбежать из клетки самого себя. Гори, свеча, гори, дребезжа на ветру и сопротивляясь отчаянно ветру пока не кончится воск. Тогда и свеча кончится. Естественно, как и небыло. Ничто не шелохнется в мироздании.
«А птица будет петь и петь как пела.»
«Лишь об одном прошу тебя, мой друг Горацио — не говори красиво!» (Гамлет)
Дребезжание любви
Дребезжание. Андрей увидел как порыв ветра задержал дубовый листок и что-то остро срезонировало — он внезапно понял что с ним происходит. Что происходило всю жизнь. Дребезжание.
Невидимые ветра заставляют вибрировать душу. Вся жизнь, мысли, планы, поступки, страхи — всё это дребезжание. Идти было некуда и незачем. Незачем даже было вставать утром с дивана, но тем не менее, он встал и вот уже полдня дёргает руками и ногами, перемещая тело то туда, то сюда в пространстве. Мысль об Оле обострила дребезжание и переместила его в область сердца, придав жизни вязкий вкус тоски. Нигде небыло окончательного места, все места становились недостаточными как только Андрей их занимал.
Скоро наступит вечер, потом ночь. Андрей выспится и снова побежит в лес за умиротворением и снова будет мало, лес в стихах тихий и поэмах, а в жизни он перемежается регулярными мыслями про Олю и даже облака над головой приобретают зловещий вид.
В любое место он принесёт это чувство, словно и место и люди и сам этот момент — ущербны, словно чего-то не хватает, чтобы, наконец, всё стало хорошо. Но чего? Хрен поймёшь.
Оля снова обрушилась на сознание, она делала это пару раз в минуту и отзывалась укольчиками боли.
Андрей думал, что он пуп земли — клад сокровищь сокровенных, чуял он в сердце просторы ясные и переливы, но это просто сны. Муравей с заморочками и манией величия, несчастный и затурканый, и сдохнешь как муравей на очередной бестолковой полумысли, что бы ни делал. Можешь вообще ничего не делать. Андрей был один. И всегда так было. Мечта — это фу! Гадость, порождающая геену. Мечта проваливалась в пропасть вместе с Олей и её последними словами. Один и да пусть будет так. Где тут приём доброволтьцев на войну? А ведь был шанс, случалась в жизни жесть и можно было уйти красиво, но цеплялся инстинктивно и трусливо за эту муравьиную жизнь всеми зубами.
Сломаный меч не клеится. Только на переплавку.
И никуда не сбежать из клетки самого себя. Гори, свеча, гори, дребезжа на ветру и сопротивляясь отчаянно ветру пока не кончится воск. Тогда и свеча кончится. Естественно, как и небыло. Ничто не шелохнется в мироздании.
«А птица будет петь и петь как пела.»
5 комментариев