У страха глаза...

Листала старую тетрадь и обнаружила рассказ, написанный году в 1998. В общем-то автором сюжета была моя бабушка. Вернее эта история имела место быть на самом деле. А бабушка рассказала ее мне. А я вспомнила и описала несколько облагородив литературно.

У страха глаза...
На город опустился вечер. Люди почтенного возраста суетливо сновали по улицам, дабы завершить запланированные на день дела и вовремя лечь спать, согласно устоявшемуся за многие годы распорядку. Все реже можно было увидеть лица, озабоченные жизненными проблемами. На улицы вышла молодежь. Освободившись от скучной обязанности быть в дневное время такими как все, уже не дети, но еще лишенные жизненного опыта ребята, показывали себя кто во что гаразд. Спиртное разжигало самолюбие и парни поводили плечами, окутанные взглядами девушек, полных обожания.

Самая большая и шумная компания, которая стихийно сформировалась в центре городка с шумом и гамом двинулась к окраине. Веселясь и выкрикивая непристойности молодежь очутилась возле старого заброшенного кладбища. Вид покосившихся крестов подействовал отрезвляюще. Девушки ёжились и старались держаться стайкой. Даже парни стали говорить в полголоса.

Один из ребят, претендующих на звание лидера, вдруг громко захохотал и выругался. «Трусы вы все. Жалкие, мелкие трусы.» Из толпы донесся насмешливый голос. «Ух ты какой смелый нашелся. Может пойдешь погуляешь по кладбищу в одиночестве?» «И пойду, и не только погуляю…» Его взгляд упал на молоток и ржавые гвозди, давным-давно кем-то забытые возле кладбищенского забора. «Вот сейчас пойду и забью гвоздь в крест»: вдруг вырывается у парня, и он умолкает, слегка испугавшись такой перспективы. Но отступать уже поздно. Подбадривая сам себя, молодой человек крадучись пробирается по кладбищу, и ругая себя последними словами пытается не споткнуться и не упасть.

Вот и крест, большой, иссохший и покосившийся – он нависает как перст судьбы, осуждающе и угрожающе. Плюнув три раза через левое плечо, парень решительно, одним ударом, вколачивает гвоздь посредине креста. Звук удара эхом разносится среди кладбищенской тишины. Молодой человек, судорожно сглотнув слюну, пытается вытереть пот, градом катящийся с его лба, но вдруг, с ужасом понимает, что неведомая сила держит его руку на кресте… Держит намертво… У парня темнеет в глазах, сердце колотится в груди и… разрывается…

Утром компания, тесно прижавшись друг к другу, тихонько пробирается по кладбищу и видит, что их товарищ полусидит возле старого кладбищенского креста. Рукав его куртки намертво прибит гробовым гвоздем по самому центру старого иссохшего дерева…