Лук

Не, я преклоняюсь перед индивидиумами, которые с утра, налупяжившись репчатым луком, заходят в общественный транспорт. Без альтернативы — это мужчина за пятьдесят, пролетарий, то ли любитель лука, то ли борец с гриппом, то ли и то и другое. Он еще и бежал, и зайдя в салон начал глубоко дышать, выпуская радиоактивное облако фитанцидов. Мои глаза щиплет, в носу нервный тик, альвеолочки в легких скуксились, обивка салона начала трескаться, отслаиваться и сворачиваться в трубочку. Мужчина садиться сзади и продолжает выпускать на меня эту едучую суспензию. Безмозглая курица, разговаривающая по телефону, меркнет по сравнению с этим перлом. Я вспоминаю, что я духовный ищущий и смотрю на это, смотрю во все глаза и понимаю, что весь салон объединился одним вкусом и сейчас я это все опишу.