Оборотень

Знаете, когда глубокой ночью, часа в два, я слышу за своей дверью шаги кого-то, у кого на ногах модельные туфли с твердым каблуком, и эти каблуки стучат по плитке так, что я просыпаюсь и начинаю думать — «какого хрена вы тут шляетесь, когда весь город спит», я начинаю напрягаться.
А когда эти стучащие каблуки еще и возвращаются к моей двери опять, после того как я чуть успокоившись начинаю засыпать, я начинаю судорожно вспоминать, что у меня дома нет ни револьвера с серебряной пулей, ни осинового кола, ни даже чеснока.