Любовь

Эта жизнь, она начинается так невинно, с игры или с простого созерцания без понятия о себе и мире и без этого промежутка между ними.
Но со временем всё обрастает и обрастает, встречаются куча людей, накапливаются эмоциональные долги, вина за несоответствие своим мечтам или чужим. Промежуток расширяется и становится пропастью. В неё становится жутко смотреть.
Чувство, некогда цельное и ясное разбивается на фрагменты и эти фрагменты переплетаются, и уже непонятно что ты чувствуешь и к кому, и чувствуешь ли вообще.
Любовь становится какой-то черной, словно зараженной чем-то — слабостью, трусостью, важностью.
И то, что ты делаешь никогда не будет совпадать с тем, что чувствуешь, а то, что чувствуешь с тем, что думаешь.
Пока не вызреет нечто, пока не заглянешь в эту пропасть.
Красивые слова, обтекаемые фразы, рифмы стихов — они бесят и рождаются, рождаются и бесят, а вместо открытого сердца всегда получаешь лишь витиеватость мысли о себе. Вместо любви наживаешь врагов, вместо друзей обрастаешь посторонними и чужими. Движение навстречу никогда не состоится и не помогут никакие посты, разговоры, откровения. Я сам себе граница. Я оброс фальшивым наростом и я и есть этот нарост.
Но я рад людям. Хочется ценить всё хорошее, что вы дарили и дарите мне — эти мелкие уступки, эти улыбки, эти попытки сблизиться. Вы огромные и красивые и в каждом из вас море любви.