Писатель

Общался с другом. Я уже писал, что он попал в черную полосу. Обанкротился. Кинул его родной брат. Работу, какую хочет, найти не может, жилья нет, долги, дети в другом городе, с женой все кончено. Он по жизни оптимист. А тут такое. И нервы, и бессоница. Для меня он образец обычного человека. Он простой парень. Без этих интеллектуальных вывертов. Пиво, бабы и даже никакого рок-энд-ролла. И кино про Т-34. Ни разу не ищущий.

Я с ним плотно пообщался на праздниках, пытался выведать, что для него означает — депрессия. Потому что это слово проскочило у него в его сетованиях. И мне интересно стало, не натолкнуло ли его эта жизненная ситуация на темы близкие мне. Нет. Не натолкнуло. Нет у него вот этого ЗОВА, ТОСКИ и прочей хрени, про которую я пишу баллады. Да- тяжело, да- хреново, да — всех ненавижу. И все!!!

— А мысли у тебя прямо сейчас какие? — спрашиваю его.
— Никаких, — говорит он.
— Как никаких? У меня вот сейчас просто волнами идут, ошметками летят. А тоска в груди есть, пустота какая-нибудь есть?
— Нет.
— А сны кошмарные? -продолжаю я долбить, чтобы хоть что-нибудь найти в нем вкусное?
— Дерусь во сне с кем то постоянно, — говорит.

Все!!!

— А о чем мечтаешь? — спрашиваю, хоть я и знал о чем он мечтает.
— Мотоцикл хочу, в секцию бокса записаться, свой бизнес, тёлку и пиво раз в неделю. Хорошо в шахматы научиться играть хочу. Детей своих у жены забрать, чтобы я их правильно воспитал, и еще одного ребенка хочу.

И я подумал. Хороший человек, но не стать ему писателем. Надрыва нет. Хотя… Он стал писать письмо своей дочке. Классическое письмо. На бумаге. «Зачем?» — спрашиваю его. «Не знаю», — отвечает он мне.