Один вкус

Я периодически хожу домой через парк, где вдоль аллеи расположены летние кафе. В одном из таких кафе я периодически наблюдаю, сидящего за столиком молодого, крупного, плотного мужчину в белом. Одежда обтягивает его мощное тело, лысая голова сидит на мощной шее и пуговка на ней не застёгивается. Он сидит за столиком один, перед ним лежат какие то документы и рядом стоит большой выпуклый бокал с коньяком на дне. Хозяин жизни. Я любуюсь этой картиной и представляю другую. Я сижу за своим компом в рабочем кабинете. Кругом на столе каталоги и схемы. И справа от клавиатуры стоит бокал с коньяком, как у этого лысого в белом. Рядом со столом стоит слесарь и тычет пальцем, измазанным сажей в такой же запачканный чертеж, принесённый из цеха, а я откинувшисись на спинку стула, беру бокал, покачиваю его в руках, подношу к носу, нюхаю семилетнюю выдержку, пригубливаю, делаю маленький глоток, во рту растекается тепло и я тихо говорю слесарю:«Брат, все тут нормуль»