Старичок

Со мной в маршрутке ездит уже какой год старичок. Такой -смарчок. Худенький. Субтильный. Голосок тонкий. Одет в чёрное драповое пальто. На голове шапка — не шапка, кепка — не кепка, в общем- немка типа из нерпы. Кожаная черная сумка, шоркается в телефоне, наушники. Лет под шестьдесят пять ему или больше. По телефону с кем нибудь громко может разговаривать — как не хорошо. Ай, ай. Мож начальник какой, засидевшийся в должности. Бесит он меня. Все бы ничего, и не писал бы я про него, если бы не события последних дней.

Он частенько, когда едет домой, принимает звонок, видимо от жены, и типа оправдывается, что мол в пробке: «Как могу я быстро приехать?» И все после каждого отчёта, в конце:" Целую". Бесит он меня, ещё раз. А тут смарю, садится он вечером на остановке, с работы, и его провожает женщина, уж не молодая, ближе к его возрасту, целует его, обнимает, да так рьяно, как будто на войну провожает. Мало того. Еду сегодня, утром. Опять мой старичок едет на работу, и уже утром, его опять эта женщина на остановке встречает, и опять целует его и обнимает. Нихрена себе, старичок, ходок по старушкам оказывается. И всех он целует по телефону и перед всеми отчитывается. Ласковый такой. Любят его и ждут. И на том конце и на этом.