Любовь.

В любой непонятной ситуации — пиши. Неважно что, это единственное, что мне нравится, это моя любовь. Причем одновременно с желанием выпустить ещё не оформленную хандру наружу в виде букв, приходит такой же силы осознание бессмысленности этих букв и моих чувст и пустота любых моих мыслей. Всё уже написано, все слова сказаны, всё уже кем-то испытано, прожито и выплюнено. Столько этих неистовых чувств уже похоронено под крестами с оградками. Лежат там, всеми забытые как напоминание об этой вспышке жизни — яркой и бессмысленной.
Я — черточка между датами. И я горю пока ещё, я пока кого-то люблю и, хоть, к сожалению люблю нечисто. Я полон каких-то слоёв и пластов, во мне плавают рыбы и акулы, там, под водой цветут сады и это всё я, но почему же больно?
Нет причин для боли, они смешные и, что главное — придуманные. Я могу её прекратить, эту боль, но не хочу. Вместо этого пишу зачем-то. Пишу кому-то, хотя никого нет.
И это не истерика, хоть и выглядит так. Пишу спокойно, улыбаюсь даже, хоть и коряво, хоть и болит.
Эти танцы важности будут продолжаться до смерти — реальной или символической. Если хватит сил пережить символическую смерть и жить дальше без важности и с любовью в сердце, любовью, не притязающей ни на что.