Морковка

Падал снег, когда я возвращался домой с овощного рынка. Закупился колониальными товарами под завязку и остановился на светофоре, на островке между двумя полосами движения. Ждал зелёный свет. В руках по полному пакету. И увидел под ногами, чуть справа от меня, морковку. Оранжевая, хорошенькая, качественная морковка. Видимо выпала у кого-то из пакета. Я стоял, смотрел на нее и думал, не поднять ли мне ее. Цена ей — рублей пять-десять. Если бы лежала пятирублевая монетка, я бы её поднял. А тут морковка. «Но я же не нищий какой-нибудь, чтобы подбирать овощи с асфальта. Но морковка то съедобная. Но стыдно же поднять то,» — крутились у меня мысли в голове.

И вот сейчас уже загорится мой свет, а я ещё не принял решение. Точнее, решение было — не поднимать. Но морковка — чертовски хороша. Она манит. Она же не виновата. Ее обронили. И вот уже какой — то парень чуть не наступил на нее, но вовремя увидел и поставил ногу рядом. «Хороший парень», — подумал я. Загорелся зелёный свет и я стал переходит улицу, оставив лежать морковку под падающим снегом, успокаивая себя тем, что наверняка найдется какая-нибудь менее щепетильная старушка, поднимет ее, принесет домой и сделает из нее винегрет. И всем будет хорошо. И мне, и старушке, и снегу и морковке.