Мухобойка.

Раритетная штука — мухобойка. Сейчас такую вещь и не сыщешь. Наверно. Граблики, чтобы почесать спину, видел, ремесленные, а мухобойка вещь самодельная. Небольшая палочка, как правило круглая в сечении, и на конце медной проволокой от трансформатора, (вы когда нибудь отматывали с трансформатора провод? Он такой ядрено-красно-коричневый. Чем больше трансформатор, тем толще провод, раньше все в дело шло), привязан небольшой резиновый квадратик, с ладонь. Черная резина из автошины. Это сейчас на любой чих есть китайский приспособ. А в прошлом веке все делали сами, даже лейбу на джинсы, помню, рисовал на кожанном кусочке и пришивал к отечественным индигам. Сам.

У бабушки в деревне Краснополье, будучи ещё маленьким, видел мухобойку такую, висела в летней кухне, на стене около стола, покрытого цветастой клеёнкой. КПД такого орудия мал. Но какое удовольствие…

Кажется я ей махал. И шлёпал мух.

Но я не про мухобойку. Хотя и про нее тоже. Я про пришлепывание мыслей. Чтобы постик накатать. Шлёп! Шлёп!

Мысли — они ведь такие… текучие… Как бензиновое пятно в луже воды. Растекаются, переливаясь фиолетом, серебром и ещё чем то. Закручиваются. Разбиваются на фракталы.

Шлёп! Шлёп!

Вообще говоря, трудно найти метафоры про мысли. Они настолько не вещественны, что описать их невозможно. Поэтому, что ни напиши, то и сойдёт. Тут уже зависит от читателя. От его богатства опытов, воображения. Если он не видел бензинового пятна на поверхности воды, то как мы, писатели, до него донесем его красоту, и уж тем более красоту мыслей, а точнее, их зыбкость, уязвимость, противоречивость, неожиданность, непоследовательность, и прочую «ость».

Человек с конвейера никогда не оценит этот будоражаюший штук, если только этот человек не бывший инженер-конструктор, каким являюсь я. Как же мне тяжело находится среди полного непонимания и несопереживания. Каждое мое движение сопровождается огромной гаммой чувств и полифонией мыслей. Округлости и элегантности молниеносно переходят в отборнейший мат и обратно. Пикасо и Мане отдыхают…

А они… Шлёп! Шлёп!

Не. Они не плохие. Но сопереживание! Как же без него?

Шлёп! Шлёп!

Мухобойка!

Вещь.

Экзистенциальная.

Пост написан в изменённом состоянии сознания. Под воздействием алкоголя — коньяк «Старейшина». Томился пять лет в бочках из французского дуба. Разливался в бутылки в г. Ставрополь, ул. Старомарьевское шоссе. Вкус округлый.