Клянусь Аллахом

Антон шел по рынку и разглядывал колониальные товары.

Обе его руки уже были загружены пакетами с фруктами и овощами, а глаза все продолжали выхватывать из лотков спелые плоды чего то, чего он еще не попробовал.

Помидоры, болгарский перец, баклажаны, кукуруза. Сливы, яблоки, виноград. За списком лезть в карман уже не получалось.

— А вот инжир, фейхуа…, — промычал Антон. — Да ну их… Куда? В зубы?

— Клянусь Аллахом!!! — Вдруг услышал Антон громкое за своей спиной.

Он машинально повернулся назад и, шурясь на еще низкое, сентябрьское утреннее солнце, увидел двух кавказцев.

Они договаривались о цене. Оптовик и продавец розницы.

Оптовик, низкорослый джигит, с лицом цвета апрельского дуба, уже закончил эту фразу, но ладони его, указывающие себе на грудь, где видимо у него и находился Аллах, еще не закончили движение.

Антон улыбнулся и быстрым шагом пошел к выходу, чтобы его соблазны не возобладали над его… Чем?

— Клянусь Аллахом, — прошептал Антон.