Клестир

Третьего дня. Стою на кассе в магазе. Впереди старушка лет семидесяти. Одета по русски, не по европейски. Ну что может покупать бабуська? Десяток яиц и укроп? Ага. Щаз.

Старушка залихватски пхая банковскую карту в терминал, забирает за горлышко бутылку Джина. Как будто она прямо сейчас на выходе из магаза сделает «чпок», и после двух судорожных глотков утрет губы рукавом куртки.

Я в её годы скорей всего буду покупать и пить клестир, чтобы очко от запора не трескалось. Если доживу.

«Вот как нужно жить», — подумал я и положил в кулек пакет кефира.