Правда

У нас в городе вечером всегда пробки. А в пятницу эта пробка становится настоящей. Из пробкового дерева. Все неистово хотят домой. Все устали. И дорога с автомобилями просто тупо стоит. И поэтому я иду пешком.

И вот уже я прошел семь кварталов и замерз и вижу полный автобус. Мой автобус. Я перелез через снежный сугроб и постучал водителю в окно, и он открыл мне заднюю дверь.

Смотрю, а там стена людей. Шпроты. Ровненько так стоят.

Я им говорю:

— Нужно на одного человечка потесниться.

Молчат.

— Я домой хочу, — говорю я.

— Мы все домой хотим, — пробубнел кто то из шпрот.

— Меня дома ждет любимая жена и дети — короеды, — говорю я.

— Нас всех дома ждут любимые жены и короеды, — пробубнел тот же голос.

— Меня дома ждёт вкусный борщ, три половника. С чесночком, сметаной и перцем. Густой как винегрет, — сказал я безнадежно.

И произошел перелом.

Бубнящий голос говорит:

— Хорош бубнить, пробивайся если сможешь.

И я протиснулся. Дверь едва закрылась и мы поехали.

А бубнящий голос спросил:

— А борщ правда вкусный?

— Правда, — сказал я.