6 марта 2023, 16:36

Про дыру. Аглая Датешидзе.

Хочешь гляди, а не хочешь, так не гляди:
Я уродилась с огромной дырой в груди.
И чтоб ночами от ужаса не кричать,
Все родные решили не замечать.

Доктор, порассмотрев на стене ковры
Через меня, сообщил мне, что нет дыры.
Мама навешала елочной мишуры.
Папа велел мне стыдиться своей хандры.

Я лила в нее кофе, несла цветы,
Чтобы как-то спасаться от пустоты.
Я вставляла туда мужчин, подруг,
Книги, идеи, работу и все вокруг.

Складывала конфеты и шоколад
Тоннами. А потом листовой салат.
Мужа, ребенка, машину, свои мечты,
Яркие безделушки, смартфон, кресты.

Позже болезни. С надеждой смотря вокруг,
Преданным взглядом, искала, ну где тот друг,
Принц, целитель, гуру или святой,
Кто мне поможет справиться с пустотой.

Сразу была готова впустить любя
Первого встречного, но не саму себя.
Будто собака голодная в конуре,
Будто бы нищенка у проходных дверей.

Стыдно подумать, что делала, где спала
С кем ночевала, что ела, о чем врала.
Как наутро, сделав приличный вид,
Всем говорила, что вовсе и не болит…
В новеньких платьях, дыхание затая,
Тайно мечтала, что я, наконец, — не я.
Красила волосы в неисправимый цвет,
Рьяно старалась нарушить любой запрет.

Годы идут, и я снова ответ ищу.
Радуюсь разному, и о больном грущу.
Рая не будет. Но кажется, будто свет
Светит мне в душу. И в ней говорит поэт.
Ну а когда недостаточно света дня,
Луч пробивается будто бы из меня.
Через мою дыру, словно в лупу дней,
Люди рядом видят себя ясней.

Сами приходят и часто благодарят.
Вечно в нее мне что-нибудь говорят.
Дети целуют краюшки пустоты,
И доверяют мне тайно свои мечты.
Кто-то (вот это истинно удивил!)
Даже признался моей пустоте в любви.

Как-то художник пришел и, разинув рот,
Мне говорил, что не видел таких пустот.
Кто-то заметил, что тихая пустота
Всех принимает в объятия. И тогда
В ней происходит чудо. И если встать,
Не шевелясь, начинает нас исцелять.

Я бы хотела сказать вам, что все ништяк,
И что дыра затянется просто так.
Но вы простите, я точно не буду врать,
Я не знаю, как мне её залатать.

Мудрые говорят, к сорока годам,
Там, на месте дыры, остается шрам.
Если погода к нам, смертным, благоволит,
То она почти не ноет и не болит.
Может быть по прошествии многих дней
Я успокоюсь и стану чуть-чуть мудрей.
Даже однажды пойму, что дыра и грусть
Точно размером с Бога. И улыбнусь.
Точно размером с душу. И, не спеша,
Я осознаю, что это и есть душа.

16 комментариев

DARK
от Пустоты никуда не деться, и кроме как Пустоту ее никак не осознать…

Стих великолепный, Аглая молодец!.. жаль ее… но Пустота беспощадна…
Zemlyanin
Классное стихотворение… Жаль автор в конце будущее приплела, о котором ни она, да и никто не имеют ни малейшего представления…
motiv
Душевное:) А о будущем, как и о прошлом или настоящем почему бы не сплести, в любом случае не попадёшь.
Zemlyanin
Наверное, вся поэзия — это просто болтовня, иногда красивая. Пишут ведь о том, о чем понятия не имеют…
Хотя в этом случае немного жаль. Начало такое мощное, а конец… лучше бы и оставила типа «вот так и живу, с дырой».
Впрочем, какое моё дело. Это я так, для себя… пометки делаю.
motiv
На счёт поэзия — болтовня, вот не соглашусь. Мне кажется, что только если есть личный опыт, понимание предмета, можно написать хорошие стихи. Когда-то пробовала писать, так вот когда не знаешь о чём пишешь и что хочешь донести, тогда получается какая-то бессмыслица и наоборот, когда знаешь о чём пишешь, легче нащупывать рифму вкладывая в неё смысл.
DARK
да… поэзия — это Сила!

вот например:

меня учёный физиолог
заверил жопа позади
и эта истина простая
так обнадёжила меня
motiv
Вот, чувствуется же, что человек со знанием дела пишет.
Zemlyanin
Насчет того, Что поэзия — болтовня… Я только имел в виду, что можно написать красивое и мощное стихотворение о жизни, не умея так жить. Таких примеров огромное количество. Можно написать красивый сценарий к жизнеутверждающему фильму, а потом спиться…
А те, кто умеют жить, наверное, не пишут об этом. Им это, скорей всего, западло ка-то.
DARK
я мыслю значит существую
вдруг понял Глеб и в тот же миг
себе поклялся бросить мыслить
и жить а не существовать
Zemlyanin
Интересно, поэзия, да вообще литература — это поддержание некоего образа… а образ это такая недолговечная и искусственная конструкция…
И я, кстати, не против — ни поэзии, ни чего либо… так, мысли на полях…
Развлекайтесь, пока интересно.
DARK
ты убираться мне велела
и я достал свой чемодан
а ты мне машешь пылесосом
зачем?
… оставь его себе
motiv
У вас мастерски выходит:)
DARK
это не мое… так что можно на ты...)))
motiv
Вдруг понял Глеб — Я существую!
И в тот же миг он перестал.
motiv
Описать опыт и жить так, это разные истории.
DARK
У человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может