Осень

Осень

Художник-осень торопливый,
Спешит неведомо куда.
Своею кисточкой игривой
Раскрасит листья без труда.
Набрав огня в костре заката,
Зажжет листву, спалит дотла,
Вздохнет, оценит: «Эх, растрата!»
Сорвет и скомкает без зла.
А листья — павшие фрагменты
Картин осенних — ждут-пождут,
Что пригласят в апартаменты
Картинных галерей. Бредут
По улицам, заглядывают в лица
И умоляют взять в свой дом:
Уж им не до музеев Ниццы —
Попасть бы к дочери в альбом…