Почему до меня никому нет дела? Потому что каждый занят собой?
И они вообще никогда не одобрят меня, они одобряют только то, когда я удобна для них самих.
стыдно признаваться :)) это же так эгоистично!
обида из-за того, что другие слышат тебя, а я нет.
Я же тоже очень стараюсь, иногда даже слишком перенапрягаюсь в попытках понять тебя, а ты говоришь, что всё легко, просто нет неискренности. Тебе всё видно, а мне очень трудно понять и увидеть даже очевидные вещи. Мне иногда кажется, что некоторые вещи ты легко мог бы мне показать, но тебе как-будто плевать.
Я понимаю, что не имею права так думать, но всё так.
Обидно, что у других всё так быстро и легко, а я такой корч.
а я куда смотрю? И как мне смотреть «туда»?
Я чувства вижу, а до образа никак не могу докопаться.
То ты пишешь, что он спрятан. То говоришь, что это то, что я знаю лучше всего.
Так что это за образ? Это что-то скрытое в бессознательном или что-то, что всегда очень даже на виду, но просто я и не догадываюсь, что речь идёт об этом?
Тут так странно получается, что то «активное я», к которому функции приписываются, оно как-будто пустое и само по себе вообще реальностью не обладает, и здесь этой реальности всё время не хватает.
А вот то реальное… оно 100% реальное. И это реальность меня там, я вижу. Но почему есть это расщепление? Сама как бы точка, вот эта «ось» она вынесена из того реального и любимого.
Т.е. реальность меня — там, а я здесь, отдельно от неё.
И они вообще никогда не одобрят меня, они одобряют только то, когда я удобна для них самих.
В этом зазоре появляется автор???
И живое превращается в искусственное…
обида из-за того, что другие слышат тебя, а я нет.
Я же тоже очень стараюсь, иногда даже слишком перенапрягаюсь в попытках понять тебя, а ты говоришь, что всё легко, просто нет неискренности. Тебе всё видно, а мне очень трудно понять и увидеть даже очевидные вещи. Мне иногда кажется, что некоторые вещи ты легко мог бы мне показать, но тебе как-будто плевать.
Я понимаю, что не имею права так думать, но всё так.
Обидно, что у других всё так быстро и легко, а я такой корч.
Только чувств никаких тёплых по отношению к этому «я» нет.
Есть чувство застрявшей обиды и злости, и никакой любви.
Видимо мне неслабо засело в голову, что любить себя плохо!
Я чувства вижу, а до образа никак не могу докопаться.
То ты пишешь, что он спрятан. То говоришь, что это то, что я знаю лучше всего.
Так что это за образ? Это что-то скрытое в бессознательном или что-то, что всегда очень даже на виду, но просто я и не догадываюсь, что речь идёт об этом?
В принципе он же виден, но в такой странной форме.
А вот то реальное… оно 100% реальное. И это реальность меня там, я вижу. Но почему есть это расщепление? Сама как бы точка, вот эта «ось» она вынесена из того реального и любимого.
Т.е. реальность меня — там, а я здесь, отдельно от неё.