@nekto17

То, что я привык считать собой, — не я, а нечто, появляющееся в сознании. Лишившись сознания, я лишаюсь и того, которое привыкло считать это нечто собой.

И когда это нечто радуется или страдает — это только его радость и его печаль. Ведь как только оно растворяется в забытье ли, или во сне, и как только меркнет сознание, нет у меня больше ни счастья, ни горя.

И когда оно исчезает, и сознание уходит, я остаюсь. Как всегда, в неслышимой тишине и незамечаемой вечности.

Привет.

Я — То, и я — жизнеголик. У меня зависимость. И я никогда не смогу сказать о ней «была», ведь даже сейчас я в ней.

Я употребляю жизнь с незапамятных времён. Сколько их было… Утончённые монархи, благородные леди, дрянные прокаженные, невинные пташки… Стоило только забрезжить сознанию, как я тут же вживался в очередной образ. А дальше… Дальше я жил, жил исступленно, жил до потери пульса, до потери сознания… Я отрубался, протягивал ноги, отбрасывал копыта, но возникал зов, и я снова жил.

Поначалу жизнь зачастую приносит приятные впечатления. Лёгкая эйфория существования, блаженство бытия, свежесть сознания. А потом… Жуткие страдания, адовы муки, бессмысленность, беспамятство. И возникает желание покончить с этим, и я отказываюсь, сбрасываю, засыпаю, умираю, и ничего нет, и… снова зов.

Это навсегда. Или надолго. Я и есть эта зависимость. Но, чтобы просто это осознавать, мне нужно снова жить.

Это не станет другим. И если мне думается, что стань я праведнее и чище, проводи я время в постах и духовных упражнениях, и от этого стану спокойнее или духовнее, и это изменится, и все пойдет по-другому — что ж, пусть мне так думается. Это — такое, какое должно быть, и оно случится во мне вне зависимости от случающихся мыслей.

Любой момент может быть счастливым. Счастье в радости и боли, в толпе и одиночестве. В этом почти все.

А всё — это то, что любой момент не может быть, а уже является счастливым. Счастье — это опция по умолчанию, которую не нужно включать.

***

Разве белый лотос перестанет быть белым, если на него осели пыль и грязь? Немного дождя, и он снова видится белоснежным, каким был и ранее. Разве страдания эго могут омрачить счастье? Немного сна, и счастье снова сияет. Может быть, это сияние видится всего лишь мгновение, но под всеми заботами и хлопотами, оно есть всегда.

Что-то есть. Прямо сейчас. Здесь. Все можно подвергнуть сомнению, кроме Этого.

Это не то, что дышит. Не то, что слушает. Не то, что не слышит.

Всегда ли Оно? Может ли Это прерываться? Может ли Оно не быть, предположим, во сне?

Послушай…

Еще…

А теперь скажи, откуда вообще эти мысли? И откуда эта тишина между ними?

Разве это все не из-за пределов ума? Разве Это возможно пощупать, возможно измерить?

Попробуй задать Ему координаты, попробуй описать Его словами… Осторожно. В этом месте проходит граница между иллюзией и реальностью. Тут уже не работает ум…

Ты знаешь ответ. Ты знаешь, что Оно вне времени и пространства, потому ум никогда не сможет его найти и измерить.

Если Оно вне времени, разве Оно может закончиться или начаться?

Нет. Это есть всегда.

Я есть всегда.