Летний Дождь
Дождь идет стеклянною походкой.
Я в дожде гуляю, как в лесу,
И он мягкой радужной чечеткой,
Барабанит на моем носу.
Смотрит любопытными глазами
Из-под зонтика Земля.
Ей, наверно, кажутся слезами
Капельки бесцветные дождя.
А тебе, живой и рукотворной,
Кажется, что дождик — золотой,
Что сияет теплой, непритворной,
Мокрой и прозрачной красотой.
Что за дождик! Лучше я не знаю, —
Бьющееся светлое стекло.
Я твой зонтик отклоняю,
Чтоб поверила в мое тепло.
Пугало
Нахлестал листопад. Дождями намучило.
Искорежило душу постылым умом.
Я стою среди поля — безмолвное чучело —
И ворон разгоняю пустым рукавом.
Только зря эти звездные клочья качаются.
Зря топорщится Время в седых волосах.
Ведь уже и вороны меня не пугаются.
И спокойно сидят на распятых руках.
И напрасно клубится нездешними страхами
То ли ночь, то ли Вечность, как черный туман.
Что мне здесь охранять, если небо не пахано.
Не засеяно поле — словесный бурьян.
Ах ты, поле безродное, небо колючее,
Где людская Любовь не бывала давно.
То и выросло здесь, что безмозглое чучело.
И о чем это, молча, не мыслит оно?
Зимние сны
Твоя постель полна чужими снами,
Их ни тебе, ни мне не разгадать.
Течет рекой незримо между нами,
Журчит спонтанной жизнью благодать.
О, как полны мы были благодати!
И как друг другу благодарны мы,
Что сны, как анекдоты, бородаты,
И чувства преисполнились зимы.
И в снах, как посреди январской ночи,
Когда знобит и мысли и сердца
И холодком поблескивают очи —
В претензиях на счастье без конца.
Творческая кухня
Вселенский свет придам прикухонным вещам,
Над краешком стола, отспоренным у быта.
Я слышу, как болит и бредит по ночам
Распухшее шоссе, машинами избито.
И нервное стекло от холода дрожит.
Пьет «арбидол» моя простуженная Муза,
Сбегая от стола, где в Космосе кружит
Вселенная стиха — аморфна как медуза.
И в книгу призовет бездонные моря,
Цунами в темноте посталкивает лбами.
Стих Муза прохрипит — пойму без словаря:
И в кране местный дух почмокает губами.
Исследование одного самоисследования
Крою крышу – много приходится лазать по лестнице. Вчера переставлял лестницу и зацепился ею за стропилу – понятно, лестница падает… и прямо на уровень – тот вдребезги! И тут такое расстройство накатило, недовольство собой. Вслед потянулись чувство вины, досады – и еще больше раздражения от того, что это заметилось. И что, думаю, завелся – делов-то – сломанный уровень – инструмент, конечно, нужный, но не сказать, чтобы очень дорогой. Началось самоисследование и понимаю, что основным раздражителем этой истории была мысль о том, что если бы я (уже твердое «я», а не фигура речи) был чуть более внимательным и осторожным, то лестница бы не упала и все было бы окей!
То есть в уме возникает тот самый зазор – и сожаление о «неправильном» действии, о том, что этого можно было бы избежать.
Именно мысль о том, что этого можно было бы избежать и сделала ситуацию такой нестерпимо обидной. Именно она запустила целую цепь эмоций и чувств, укрепило веру в то, что именно «я» что-то сделал «не так» и обложался. Типа лестница упала только из-за «моей» невнимательности! Но и это расстройство и реакция – часть этой игры.
Вообще сейчас подумалось, что эти зазоры, которые замечаются – мысли о том, что могло бы быть и по-другому – неплохой ориентир для самоисследования. Ведь даже только по ним можно выявлять момент возникновения чувства ложного авторства. Как только появляется мысль о том, что что-то могло быть иначе, — как туда проникает чувство ложного авторства. Сам зазор возможен только при условии, что есть некий «деятель», который мог бы что-то сделать так или по-другому. По крайней мере, сейчас это увиделось как указатель на то, что чувство ложного авторства уже здесь, уже включилось. Остается просто посмотреть – нет ли здесь зазора, не промелькнула ли мысль, что «мог бы сделать так или иначе» — разоблачение ЧЛА
Читать дальше →
***
Отчего не спится мне ночами,
Отчего в бреду тетрадных слов,
Сердце исцарапано стихами,
Лозунгами, прозой заросло?
Может, сердце я мечтой обидел
Или тем, что много говорил
О любви, которую не видел,
О Себе, которого забыл.
Еще раз о выборе
На днях случился любопытный диалог с человеком, который очень сильно хотел доказать мне наличие выбора, который, якобы, каждый из нас совершает в каждый момент )))
Я никудышный полемист и разговор затянулся. Но я попытался изложить свой взгляд на вопрос выбора.
Сначала я сравнил жизнь с компьютерной игрой, где успешно создается иллюзия выбора — не сработало: мой собеседник — принципиальный и «серьезный» ищущий оказался ярым противником компьютерных игр.
Тогда пришла в голову аналогия с инструментом. Дескать, ты же сам заявляешь, что «ты всего лишь инструмент в руках Божьих», так почему узурпируешь право выбора — ведь инструмент не может выбирать, что ему делать — топор не выбирает, какое дерево рубить. Уже лучше, но тоже мимо. Поскольку мне популярно объяснили, что мы какие-то уникальные мыслящие инструменты, которые призваны проявлять Божью Волю на Земле, и поэтому им была дана «свобода воли». И еще километры такой пурги.
Последним моим аргументом была идея о том, что любой выбор случается позже действия. Например, как бы стоит выбор идти на работу или нет. Ты сначала действуешь, например, не пошел. И тут же появляется мысль: вот, блин, снова поленился, а надо было пойти, помочь товарищам. Так вот это и есть выбор! Который случился, но уже позже события.
Либо, наоборот, ты идешь на работу — тогда в голове может появиться другая мысль, которая снова создает выбор — вот, молодец, отлично поработал. Как же хорошо, а ведь мог бы и полениться и никуда не ходить!
То есть выбор появляется в уме с небольшим опозданием! И вместе с иллюзией выбора происходит узурпация самого действия или возникает чувство ложного авторства. В первом варианте это мысль о собственной лени, неполноценности и прочее — эх, снова проленился. Но и эту «лень» присвоил «себе». Во втором случае — уже что-то типа гордыни и самодовольства — я же «сделал» это, упорно поработал и преодолел лень.
Выбор появился в мыслях и укрепился чувством ложного авторства. Именно так и
Читать дальше →
Сверхновая
Я говорю с тобой, не зная,
Что рядом пусто и темно,
Что нет тебя уже давно,
А если есть, то ты иная.
Но разговор привычный тот
Я не прерву, вздохнув устало…
Так свет звезды еще идет,
Когда ее уже не стало.
Путь «пельмешек»
Обожаю мультик «Кунфу Панда». Помните, как Мастер Шику тренировал толстого Панду, разбрасывая повсюду пельмешки, не давая их раньше времени слопать? Вот она уникальная индивидуальная особенность!
Чтобы было с Пандой, если бы мастер Шику заставил его долбиться как Тигрицу? Правильно — закомплексованная (или горделивая) толстая размазня, полная чувства вины (или гордыни). Впрочем, и Тигрице нет смысла скакать по полкам, ловя пастью пельмешки от Шику! Тоже ерунда получится!
Поэтому пока мы (такие разные) не готовы прямо взорваться узнаванием «своей» Изначальной Природы, Мастер и вынужден разбрасываться уникальными и такими противоречивыми «пельмешками». А как ему указать, если Это ближе, чем дыхание?
Веселая игра в «непонимание» и радостная ловля «пельмешек», тем не менее, может длиться бесконечно. Вот поэтому Мастер и подсовывает Панде «пустой» свиток с зеркальной поверхностью. Чтобы — ах да! — Мастер Дракон это и есть Я! (А потом Панда и говорит злобному Тигру: ага, я тоже не сразу допер!)))
Остается только добавить: Не-Два и Кто это допер?
Обожаю этот мультик, как и Мастера Дракона
Читать дальше →
Житейская дорога
Несусь житейским бездорожьем,
В вагоне поезда храпя,
И не кемарить невозможно,
И стоп-кран дернуть в нем нельзя.
Вдруг вижу — в облаке осины
Сигналит месяца серьга.
Проснусь на станции «Кончина»,
Сойду как вешние снега.
И, повторив мои движенья,
Взвалив по туче на горбы,
За мной бредут без напряженья,
На небо стройные столбы…
volcov