Я не знаю, кто ты,
Я не знаю, кто я,
Оно танцует в нас,
Обнимает небо и землю,
Порождая всю тьму вещей
и чаша дня стоит пустая,
и длится неба торжество,
и ангел смерти прилетает,
но не находит никого.
Пить чай и смотреть в окно на робкий, почти летний,
дождь с большими пузырями на лужах.
Уже апрель, но еще прохладно
Вздрогнуть от крика чайки, бог весть как оказавшейся
над степью.
Ближе к полуночи слушать шорох поднимающейся травы,
тихо загасить свечу…
---
Вот и все тайное знание, пришедшее к нам то ли с Запада,
то ли с Востока — толком никто уж и не помнит...
После первого весеннего ливня куда-то пропала
книга знаний. Как жить, что правильно, а что нет…
Все что осталось — свежесть воздуха в мартовское новолуние.
Августин ошибался — Тебя никогда не было
А что же было?
Гулкость неба,
Запах земли —
В дуновении марта возле старого окна…
«В то мгновение, когда любовь становится привязанностью, любовь становится отношениями. В то мгновение, когда любовь становится требовательной, это тюрьма...»
© Ошо.
-------------------
Ошо!
Не ты ли был из тех, кто объявил церковь институтом ненависти?
И лишь только за то, что она нарождала чувство вины, бесконечного греха, из которого не выбраться за миллионы жизней…
И ты был прав!
Но не ты ли сам научился у церковников, говоря «в то мгновение, когда любовь становится привязанностью, любовь становится отношениями»?
Это опять вина. Моя не способность…
Человеческая любовь — это всегда отношения.
Это только кажется, что сам я любить могу. Не могу!
Потому как меня самого еще слишком много…
И ты это знаешь.
Чтобы я не делал, как бы не заботился, как бы не любил, я всегда скачусь до требовательности и ожидания.
Проблема во мне. Любовь — это отсутствие меня.
Не существует моей любви. У нее нет хозяина.
Там, где заканчивается «твое» и «мое», начинается жизнь…
Мне больно и без тебя, но не делай меня еще более виновным.
Это тяжело.
Помоги мне исчезнуть!
Я устал, я сдаюсь.
Твой Искаан (wolodn)!
Так кто же я?
Что кроется в самом этом вопросе?
На первый взгляд — поиск Истины.
Но чуть более искренности, честности перед собой, и выяснится, что — желание счастья, комфорта, безопасности, уюта… (можно иначе — просветления, спасения..)…
Но это все мимо. Не то.
Желать по настоящему, задать один вопрос, пусть даже один раз, но задать всем существом,
не ища и не ожидая…
Даже сдаться Мастеру… это только слова, потому что это сдавание из разряда ожиданий получения…
Сделать ничего нельзя.
Пока яблоко не созреет оно не падает, все остальное искусственно.
Я даже задать вопрос «Кто я?» не могу.
Пока задаю, уже ожидаю.
Получается интеллектуальная игра, а не вопрос…
Ничего нельзя сделать… Просто жить. И не ждать…
Оно не созреет пока есть хоть капля надежды…
wolodn