О поисках,практиках, пути,королях и капусте . :)

Вспоминается, прочитанная в какой то книжке, история о человеке, который с детства парил в облаках, став взрослым он увлекся медитациями и растворяясь в небе, ощущал себя в райских кущах, при жизни. Через несколько лет он проснулся в жуткой ситуации, развода с женой, разрушенной жизни, и мыслями о самоубийстве. Таких историй множество, и в жизни каждого духовного искателя, в той или иной степени, можно увидеть эту амплитуду падений и взлетов. Неужели Небо отталкивает стремящихся лететь? Не эту ли историю рассказали древние греки в мифе о Икаре? Ничто не служит защитой, ни благородное рождение, ни зов судьбы, ни крылья подаренные всеобщим отцом. Успенский спился, Гурджиев привел себя к автокатастрофе, Бенет, в старческом слабоумии подарил поместье сомнительному пришельцу из Афганистана. Конечно, я озвучиваю обывательский взгляд на ситуации, истинные мотивы поступков этих великих людей скрыты за облаками их судеб. Эту цепочку можно продолжать, вплетая туда, как героев мифов так и исторических персонажей, от Сократа пришедшего к чаше с цикутой, до замечательного поэта Парщикова, умершего, еще достаточно молодым, от рака горла. Как это все противоречит глубокому убеждению последователя Нью-эйдж о гармонии духовной и социальной жизни, о прямой зависимости благополучия и высших устремлений. Приходит мысль, о намеренном противодействии, духовных, и якобы всем управляющих миров, попыткам человека приблизится к истине, или о их бессилии и неспособности, противостоять слепой и жестокой воле к жизни, олицетворяемой приматом животных инстинктов и всепоглощающими страстями. Глобальные маги, Князь мира сего, падшее человечество, как только не называли это вечное противостояние, духа и плоти, Неба и Земли.

У художника Эшера есть картина, в которой одна рука рисует другую, рисующую в этот момент первую. Это можно увидеть, только если смотреть с другого пространства, из той точки, где вся эта игра воспринимается иллюзией, порождающей иллюзии.И тогда не имеют значения обстоятельства жизни мыслителей и героев, их трагичность и безысходность. Каждый из них, как прореха в покрывале маи, излучает сквозь себя несотворенный свет истиной реальности, если она есть, но даже если ее нет, мы обречены постоянно ее создавать из иллюзий или спать беспробудным сном, не просыпаясь даже в холодных объятиях смерти.