Как я пекапил Адвайту

«Я есть я», но меня нет. Я — это резидент социума. Есть такая штука — зеркальное отражение. Когда ребенок начинает узнавать себя в зеркале, — он попался. Ему тут же начинают объяснять, что такое хорошо и что такое плохо. И вот уже человек через зеркало, а точнее, само зеркало смотрит на себя и корректирует свое поведение в заданном извне направлении. И это хорошо, для вочеловечивания «Маугли» в форму общежития в безопасности и взаимопомощи. Плохо то, что культура не поддерживает способы возвращения человека к себе (первичному). И ходят вокруг «кривые зеркала», но с тщательно наведенной «прямотой», и сияют своими правильными отражениями. А, отражая друг друга, они имеют возможность проецировать свою правильность на «зерцало» ближнего своего.

О лицемеры!
Паутина ваших отражений уловила дух мой и держит его в заточении.
Когда я пытаюсь быть собой, вы видите в этом угрозу вашему комфорту!

— И действительно, часто, человек нарушая границы своего ума, нарушает и основные законы общежития…

Но почему внутри себя я нахожу запретную зону? Почему когда я совершаю, действительно поступок — позволяю импульсу сердца вырываться наружу, — окружающие смотрят на меня странным взглядом…

Однажды, одному сумасшедшему, который думал, что он зерно, психиатр доказал, что это не так, и счастливый (бывший) сумасшедший, отправился домой. Но по дороге он встретил петуха который не знал, что он уже не зерно…

Я очень долго скрывал свое сумасшедствие. Я очень долго играл роль «правильного зеркала себя». Теперь я хочу встретится со своим петухом, но в нашей деревне, уже лет десять не слыхать ни бодрящего утреннего петушиного крика, ни вечернего мычания…

***

Буквально означая «не-дуализм», Адвайта, между тем ускользающе-недоступна…



Как я пекапил Адвайту,
А она презирала меня.
Три дня, три ночи и десять времени,
Очень,
Моего драгоценного времени,
Моего последнего времени.

Да, я стихи не пишу, я их штрямкаю
Пачками, тачками везу,
И складываю надиск «С» в «Мои шедевры»
А когда диск переполнится, нажимаю на педаль времени,
И отправляю вниз по течению,
Плыть.

Кто Я?
Где Я?
В чьей голове
Несвязно-ляповой
Коллаж моей жизни плывет?
Я капитан?
Но где же матросы, паруса и снасти,
Где волны, ветер, тотальности страсти…
И что там Сирена поет?

Проснусь, напоследок прокричу петухом,
А потом, кану, в
Ом……