Поток...

Мы живем в мире своих фантазий пугаемся выдуманных чудовищ
В погоне за приснившимся кладом не замечаем золота листьев
Холодного вкуса неба и теплого меда солнца
Стремясь вдохнуть полной грудью забываем дышать
Теплое и холодное мертвое и живое ясное и мрачное
Пустые формы рождающееся и исчезающие во мне
И я сам не более чем форма изменяющаяся от содержания
Не наливают новое вино в старые меха не открывают тайну недостойным
Но ясен свет и не скроет его тьма ведь ни света и ни тьмы не было до начала творения
Кто из зеркала смотрит в глаза и кто из глаз смотрит в мир и есть ли мир без любящего его взгляда
Затертые пыльные свитки с именами богов с клинописью обозначающей космос сознание человек
Кто расшифрует их лик не превратив его в личины торжествующих бесов
Кто узнает себя в бесконечной чехарде отражений и как блудный сын вернется в дом из которого никогда не уходил.
И был ли этот кто то чем то большим чем отражением солнца в весенней луже пением воробьев или ароматом летнего луга.
Но что может быть больше Вселенной и меньше мысли о ней
Вечные вопросы не имеющие ответов они порождают сами себя и порождают вопрошающего
Порождающего новые вопросы щедро наполняя их болью и радость прозрением и тоской и еще чем то легким и воздушным простым и ясным и потому незримым и тайным
Ах как проста эта тайна видимая в каждом взгляде слышимая в каждом звуке но всегда поздно она ускользает чуть раньше чем о ней вспомнишь.