Эпитафия.

Однажды я во сне увидел,
Перед могилою стою
И эпитафию читаю,
Про все статьи и жизнь мою.

«Здесь труд покоится словесный,
Что автор в жизни создавал,
Рецензий всяких, больше лестных,
Он раз за разом получал.

Десятки лет он мирно прожил,
Годами в виртуале был,
Где с упоеньем глупость множил,
А жизнь в природе позабыл.

Да не смотрел в глаза другому,
Чужую боль не сознавaл,
Растил гордыню понемногу
И никому не помогал».

А кладбище — до горизонта,
И плотно столбики стоят…
Адвайта, проза, стих бездомный…
Усопших, знаем, не бранят.

Да, множество друзей сердечных
Лежат там вереницу лет,
Беззвучно поглотила вечность
Всё то, что выстрадал адепт.

И эксгумации не будет,
Труды не вынесут на свет
И мемуары позабудут
Как и о нас, мой друг поэт.

Кому нужны наши творенья
Тьма графоманского добра?
«Конец», — скажу нравоученьям,
-«Бегу печатать. Мне пора.»…

Так что же делать? Нет ответа.
Решает каждый сам себе.
Мы все немножечко «с приветом»
Или графогении мы все.

И сон исчез, как-будто не был,
Туман спустился на простор…
Глаза открыл, а предо мною
Всё тот же друг мой, монитор.