о любви...

Любовь — это не любовь к проявлению. Это любовь любви к себе самой.
Нормальное заявление. Вопрос: если я всегда уже знаю что такое любовь — ведь сердце сжимается, слезы наворачиваются, я готов защищать ЭТО, то не Я ли это? Такая догадка. Что в эгоистическом сознании все сводится к Я. Просто называется по разному. Да и любовь у нас такая — на уровне собрания мифов и даже не древней Греции. МНЕ никогда не принять, что любовь — аспект жизни. Жизнь, кстати, тоже, на поверку — Я. Т.е. Играя этими понятиями в знании, в ментале, в мышлении — какой бы пафосный и героический вид не принимали эти игры — речь всегда обо МНЕ. Иногда все наоборот — и любовь уже где то там, за горизонтом. Если, далее, упрощаться — то ВСЕ ГЛАВНЫЕ ЦеННОСТИ — это Я, это обо мне. Все другие варианты ложь и лукавство.
На адекватный же взгляд на ситуацию возникает протест и плач Ярославны. Но все еще хуже. Любовь не просто Я. Она моя. И красота и свобода. Мои. И они должны быть как золотая рыбка на посылках у меня — иначе скандал. Но я с любовью и про любовь.
Не знаю что это. Но ведь знаю, чёрт возьми! Чую когда не любят Меня. Какой же шанс перестать тасовать модели и осознать, что любовь — аспект жизни, сознания, троицы. Я не знаю. Я плачу, когда меня уязвляют. То бишь не любят. Особенно родители. Это лучшее, что может быть из примеров. Родители. Ну про это много сказано. Я же смотрю внутрь, я ж то хороший до слез, то мудак до них же. И дальше ходу нет. Готов расплакаться в любую грудь которая погладит и приласкает. Ибо внутри боль — от нелюбви, от пустоты. И от того что есть шанс все это обрести. И оченно стремно взять и сесть на жопу прямо так — в какашках и соплях. Ибо — а вдруг просрешь когда она придет. Да и не презентабельно так выглядеть. Я считаю все выше сказанное камнем преткновения и не только своим. Я ничего не знаю о любви. И всё же… Вот на писалось.