сундучёк

Пост возник после прочтения диалога Луны с Хдимом.
хороший диалог у них случился.
Иногда прямо в момент возникновения недостаточности, вернее, в момент осознания (Ха, это одно и то же :))) сразу видно что за брошь из своего сундука с сокровищами рассматривается в качестве приза, который надо будет получить чуть попозже за какие-то заслуги. Это образ, чувственный, фотография чего-то из детства. В случае, например, в желанием любви, романтики и сердечных «шедевров» — у меня это образ детской любви матери и любви к матери… и всё это уже здесь. Просто, почему-то, в сундучек, из которого пьём, не заглядываем. Пользуемся из него сокровищами вовсю, но как-то наощупь чтоли, чтобы ненароком не получить мечту прямо сейчас в руки и не увидеть ясно то, к чему вознамерился долго и мучительно ползти. А оно вспышкой приходит одновременно с желанием к этому двигаться. Как цель или маяк. Но, увидев это, можно маяк сделать непрерывным. Тогда и понимаешь, что идёшь за фотографией красоты, пытаешься наложить представления о красоте на саму красоту жизни, сделать из жизни картинку, зафиксировать, остановить, разукрасить, чтобы было красивее чем есть и чтобы так было всегда. И — ай, больно — ай… Дай мне нежность… :))) и защемило сердце памятью об изначальной нежности, сфотографированной памятью и пронесённой в «сейчас» как мечта.
И тема с представлением о себе, с нежеланием себя принять — там тоже есть фотография, куда как в трафарет пытаемся впихнуть этот поток неизбежной уникальности, жизнь в представление о жизни, человека в картинку. Но невпихуемо. Можно улучшать, убавлять, добавлять и прожить так жизнь, сравнивая образ себя один, созданный только что из контекста с образом себя другим, пронесённым через годы как «идеал настоящего мужчины» или «королевы ночи» или ещё чего. И эти две картинки ещё могут на какое-то время совпасть, их можно наложить друг на друга, но причём тут я? Из потока я всё-равно вырвется какая-то дурь, не влезающая в картинку и снова начнёшь улучшать реальность, чтобы не облажаться. Воображариум. Просто, 95 процентов жизни — чистый непрерывный воображариум.