А мое любимое у К. Бальмонта это («Океан» называется):
«Вдали от берегов Страны Обетованной,
Храня на дне души надежды бледный свет,
Я волны вопрошал, и океан туманный
Угрюмо рокотал и говорил в ответ:
«Забудь о светлых снах. Забудь. Надежды нет,
Ты вверился мечте обманчивой и странной.
Скитайся дни, года, десятки, сотни лет —
Ты не найдешь нигде Страны Обетованной».
И вдруг поняв душой всех дерзких снов обман,
Охвачен пламенной, но безутешной думой,
Я горько вопросил безбрежный океан,
Зачем он страстных бурь питает ураган,
Зачем волнуется,— но океан угрюмый,
Свой ропот заглушив, окутался в туман.»
Не. Решила что будет праздник ветра. Про лайки я че-та не подумала. :)) А вообще, че ты урчишь, вон Мастер присоединился к поздравлению! 3 марта праздник ветра, запомни! :))
ПОЗДРАВЛЯЮ ДОРОГОЙ! Будь как ветер в летний зной. Дождь неси полям засохшим и играй в полях и рощах!
Если бы ветер имел своё слово,
Знал о себе, ощущал свой полет,
Знал себя нежным, холодным, суровым,
Дни собирал и отмеривал год.
Он бы гордился своею свободой,
Силой лететь, не имея преград.
Он бы звучал зовом бога-рапсода,
Гордость свою, умножая стократ.
Он бы страдал, замирая в пустыне
И ликовал, подымая волну.
Он бы молился — во славу, во имя…
Жадно стремился к Нему одному.
Он бы грешил, разрушая селенья
И сострадал тем, кого убивал.
Он бы искал, в чем же смысл сотворенья
И представал перед Господом мал.
Он бы страшился кончины и боли,
Строил свой рай, где свобода ветрам…
Он бы молил, вопрошая — «доколи!
Я обречен на скитание сам… «
Но так устроено в мире подлунном,
Что ничего не известно ветрам.
Арфы Эоловой тонкие струны
Нежно поют, не касаясь к рукам.
56 комментариев
Я вольный ветер, я вечно вею,
Волную волны, ласкаю ивы,
В ветвях вздыхаю, вздохнув, немею,
Лелею травы, лелею нивы.
Весною светлой, как вестник мая,
Целую ландыш, в мечту влюбленный,
И внемлет ветру лазурь немая,
Я вею, млею, воздушный, сонный.
В любви неверный, расту циклоном,
Взметаю тучи, взрываю море,
Промчусь в равнинах протяжным стоном — И гром проснется в немом просторе.
Но, снова легкий, всегда счастливый,
Нежней, чем фея ласкает фею,
Я льну к деревьям, дышу над нивой
И, вечно вольный, забвеньем вею.
молодец, С праздником!)
Будь здоров!)
«Ветер» Константин Бальмонт
Я жить не могу настоящим,
Я люблю беспокойные сны,
Под солнечным блеском палящим
И под влажным мерцаньем луны.
Я жить не хочу настоящим,
Я внимаю намекам струны,
Цветам и деревьям шумящим
И легендам приморской волны.
Желаньем томясь несказанным,
Я в неясном грядущем живу,
Вздыхаю в рассвете туманном
И с вечернею тучкой плыву.
И часто в восторге нежданном
Поцелуем тревожу листву.
Я в бегстве живу неустанном,
В ненасытной тревоге живу.
«Вдали от берегов Страны Обетованной,
Храня на дне души надежды бледный свет,
Я волны вопрошал, и океан туманный
Угрюмо рокотал и говорил в ответ:
«Забудь о светлых снах. Забудь. Надежды нет,
Ты вверился мечте обманчивой и странной.
Скитайся дни, года, десятки, сотни лет —
Ты не найдешь нигде Страны Обетованной».
И вдруг поняв душой всех дерзких снов обман,
Охвачен пламенной, но безутешной думой,
Я горько вопросил безбрежный океан,
Зачем он страстных бурь питает ураган,
Зачем волнуется,— но океан угрюмый,
Свой ропот заглушив, окутался в туман.»
тоже хотела спросить)
Кубами истины играя не всерьёз,-
Живешь Ты, нерождённый в муках,
Вдыхая запах шёпота берез…
Кружась в дыму и облачившись пеплом,
Ты дал понять однажды моряку,
Что надышаться можно только Ветром,
Идя по тёплому песку…
тогда звини, ветер, каравай придется вернуть)))))
зацени, какая щедрость)))
ИЕсли бы ветер имел своё слово,
Знал о себе, ощущал свой полет,
Знал себя нежным, холодным, суровым,
Дни собирал и отмеривал год.
Он бы гордился своею свободой,
Силой лететь, не имея преград.
Он бы звучал зовом бога-рапсода,
Гордость свою, умножая стократ.
Он бы страдал, замирая в пустыне
И ликовал, подымая волну.
Он бы молился — во славу, во имя…
Жадно стремился к Нему одному.
Он бы грешил, разрушая селенья
И сострадал тем, кого убивал.
Он бы искал, в чем же смысл сотворенья
И представал перед Господом мал.
Он бы страшился кончины и боли,
Строил свой рай, где свобода ветрам…
Он бы молил, вопрошая — «доколи!
Я обречен на скитание сам… «
Но так устроено в мире подлунном,
Что ничего не известно ветрам.
Арфы Эоловой тонкие струны
Нежно поют, не касаясь к рукам.
С Праздником!!!