Писменное самоисследование того, что наисследованно )))

Я всегда не здесь. Я где-то ещё. Я что-то всё время пережидаю. Я жду. Жду, пока закончится это. Пока закончится то, что есть сейчас, что бы это ни было. И это я делаю, чтобы начать ждать, пока закончится то, что наступит после окончания этого. Это ооочень тонкое, как бы незаметное ожидание. Очень привычное. И это бесконечно. Безостановочно мчащееся колесо. Как будто хочется разогнать его до такой скорости, чтобы всё наконец-то закончилось.
Чтобы ничего не осталось. Только я и это ничего. Или я и Здесь. Да, вот казалось бы смешно. Идеальный образ. Он просто идеален. Тишина и Покой, Недвижимость, отсуствие времени, растяженности, пространства. Отсуствие действий, эмоций, желаний. Ничего не происходит, ничто не может меня потревожить, т.к. нет же ничего кроме меня. ))))) Дааа.)) Как же я всё это определяю? Выходит, что через регистрацию присутствия всего противоположного… Но сначала себя. Чтобы наслаждаться этим идеальный образом. Ну так вот он. Ха-ха. И страдать от противоположного. Ну не бред ли?
Ничего не может помочь извне. Мастера говорят изнутри этого видения. Я воспринимаю это как внешние по отношению ко мне обьекты. И никак по другому. Ничего не может помочь. Даже смерть не спасёт. Только, наверное, принесёт временное облегчение. Передышку. А потом всё то же самое. Миллионы, миллиарды раз. Может быть миллионы лет я смотрю и продолжаю смотреть на объекты, созданные умом как на реально существующие в этом восприятии. Миллионы лет я делаю вид, что есть я и что-то ещё. Миллионы лет я страдаю от этого неимоверно. И продолжаю. И ничего не помогает. И не поможет. Нет такой силы. И нет другого видения. Есть отдельность и она факт по-прежнему. Несмотря на все возможные переживания и состояния Единства, Свободы, Растворения, Отпускания, Непонятно Чего и т.д Это всё абсолютно неважно, по сравнению с тем, что я продолжаю страдать. И нет ничего кроме этого. И это полное бессилие. И то… видимо, до сих пор недостаточно полное. И вот это уже точно бессилие.
И я понимаю, что всё это делает мышление. Вера, что есть-таки не-мысли в мыслях. И это оно в панике и истерике. Нет ничего в моей жизни, что могло бы вызвать страдание. Ни одного пункта. Я живу в раю. И тем абсурднее всё это. Нет ни одной зацепки, чтобы с чем-то связать всю эту бутафорию. Она из ничего и висит в воздухе. И всё равно я продолжаю верить… Это гипноз. Точно. Волшебство. Оживающие на глазах картинки.