Сентябрь

Сентябрь, вздохнув, упрячет май за пазуху.

Заплачет…

Объявит листьев урожай.

И станет всё иначе.

Запахнет дымом, пустотой,

случайным, желтым, серым.

Солдат захочет на постой.

Поэт попросит веры.

Певец простонет: — «Не буди...»

В лесах вспорхнет кукушка.

Дожди…

Дожди…

Кругом дожди…

Среди дождя старушка

Бредет покорно и светло.

Красивая… До боли…

Хрустальный поднебесный звон.

Предчувствие неволи.

Среди замерших городов.

Притихшие дворняги.

Необходимость важных слов…

Присутствие бумаги…

Пронзительность небытия…

И таинство простого.

Твой образ.

Осень.

Рядом я.

Суббота…

Полвторого…
Коноров Андрей Анатольевич