О том что сейчас и о том что всегда. О войне внешней и внутренней.

Кровь не водица — ей не напиться, вот и течет она бурной рекой, лики за масками это не лица — это личины, как будто другой, тот, кто живет в неподвижном пространстве, черного дыма и вспышек огня, вышел и значит напрасно молится, бог не услышит, он черною птицей, кружит над полем как смерть для меня. Это волна, а за ней пепелище, хрупкий покой, потом снова волна. Царство небесное найдено нищим, но никогда не утихнет война. Кто там воюет свобода с законом? Хаос с порядком и кто из них прав? Жнец получает свою разнарядку… Боже как сладко убить для забав. Все убивают и все умирают, между войной не протащишь и нить… Кара – награда, изгнанники рая каждою смертью стремятся любить. Каждый удар, ради дела благого, кровь на снегу как на небе рассвет. Боже, ну если мир создан из слова, то почему он навязчивый бред. Как в этой боли увидеть спасенье, а за личиною облик Творца… Миг проплывает оборванной тенью, в прорезях маски не видно лица.