26 октября 2013, 22:38
На пороге смерти
Осень осенняя. Старые яблони с редкими яблоками стоят голые. Старая женщина угасает…
Угасает уже долго, боль, раны, памперсы. Ей не до прикрас напоказ. Ей не до разгона концептуализаций — всю поверхностную шелуху сдуло. Булка, платок, повернуться, боль, стихи Гёте про любовь, не хочу, дай. Осталась лишь детская непосредственность и самые глубинные страхи. Ждать больше нечего. Возможно, как никогда в своей жизни она близка к прозрению. Но об этом она уже никому не расскажет…
Ум догорает, как дрожащая свеча. Редкие вспышки сменяются коптящим мерцанием. А Смерть всегда приходит только СЕЙЧАС.
Но даже в страданиях Смерть красива и наполнена Любовью. Она, как заботливая мать зовет совсем заигравшихся детей, превращая просто в шутку всю эту возню под названием, МОЯ ЖИЗНЬ.
Угасает уже долго, боль, раны, памперсы. Ей не до прикрас напоказ. Ей не до разгона концептуализаций — всю поверхностную шелуху сдуло. Булка, платок, повернуться, боль, стихи Гёте про любовь, не хочу, дай. Осталась лишь детская непосредственность и самые глубинные страхи. Ждать больше нечего. Возможно, как никогда в своей жизни она близка к прозрению. Но об этом она уже никому не расскажет…
Ум догорает, как дрожащая свеча. Редкие вспышки сменяются коптящим мерцанием. А Смерть всегда приходит только СЕЙЧАС.
Но даже в страданиях Смерть красива и наполнена Любовью. Она, как заботливая мать зовет совсем заигравшихся детей, превращая просто в шутку всю эту возню под названием, МОЯ ЖИЗНЬ.