В храм заходит хамоватого вида молодой человек, подходит к священнику, бьёт его по щеке и ехидно улыбаясь, говорит:
— А что, отче, сказано ведь: «Ударили по правой щеке, подставь и левую».
Батюшка, мастер спорта по боксу, хуком слева отправляет наглеца в угол храма и кротко произносит:
— Сказано также, какой мерой меряете, такой и вам будет отмерено!
Испуганные прихожане спрашивают:
— Что там происходит?
Дьякон с важным видом объясняет:
— Евангелие толкуют…
Теплота майского вечера. Легкий ветерок небрежно треплет волосы. В воздухе повисла дымка после дождя. Капли стекают с влажных листьев на землю. Лужицы поблескивают в темноте в свете полуночных фонарей. Улицы опустели, только изредка слышен шум проезжающих машин. За окном притаилась ночь. Тишина звучит такой полнотой, что замирает сердце. Тук, тук, тук… С каждым ударом мысли уплывают вслед за растворяющимся в ночи миражом. Невыносимая легкость бытия…
Верится, и мысль моя легка.
Перистые длятся облака,
Точно перья от тех самых крыл,
Что Архангел над землей раскрыл.
Кто подхватит белое перо,
Будет жить прозрачно и добро,
И писать тем ангельским пером
По небесной глади—ни о чем…
Проскользнула в комнату тень,
И тихонько под кровать
Шасть…
И теперь, что не ночь, что не день
Не дает эта мысль
Спать!..
Мы дремлем, самими собою полны,
Нам снятся все те же привычные сны.
Нам мнится, что жизнь—нескончаемый круг—
Все те же, все то же, все так же—и вдруг…
О, это внезапное, наперерез
Нам вставшее «вдруг»—этот горный отвес,
Иль зеркало озера в прорези скал,
Иль божьего глаза бездонный провал…
Какой мокрый нынче выдался день! Дождь идет нескончаемым потоком слез, как будто боги пьют за здравие небес, не просыхая. Лужи на асфальте, брызги проезжающих машин, скрип тормозов. Капли с деревьев падают прямо за шиворот, и стекая вниз по спине, отдают холодком. Мурашки по коже. Завывает беспокойный ветер, громко шелестя листьями, шепчутся березы. Вечереет, мгла опускается на землю, чтобы раствориться в ночи вместе с потоками уплывающих мыслей. Кап, кап, кап…
В распахнутом окне-
Мысли
О весне…
Крик — это мысль, которая не помещается в голове…
Учение Будды не имеет ни границ, ни размеров — как оно могло бы влезть в твои рамки? Что ты понимаешь, имеет границы.
Читать дальше →
Что такое воскресенье?
Наш Творец, дохнув едва,
Вдруг промыл свое творенье
И отмыл от вещества.
Вдох… проникновенье божье
Внутрь сердца моего…
Невозможно? А возможно
Нас создать из ничего?..
Eya