Утро.
Роса блестит каплями на траве.
Цветы тянутся к тёплым лучам солнца.
Пчёлы спешат за сладеньким.
Птицы вовсю щебечут.
И только сознание напряжённо и сосредоточенно вопрошает:
— кто я? птица? а может быть цветок? не-е-е-ет я — солнце! :)
Иногда, чтобы стать поэтом…
достаточно чтобы тебя не замечали
и не реагировали. Никак.
Тогда можно вывернуться наизнанку,
но проблема в том, что твоя поэзия (проза)
тут никому не интересна :)))
Нельзя ходить по полю босиком,
нельзя летать под небом мотыльком,
прозрачный лёд сосульки языком,
касаться ветра.
А можно жить на воле ямщиком,
а можно петь журчанье родником,
кататься на качелях вечерком,
мечтать о лушем.
Закат построил тучки косяком,
лежат коты мурлыча крендельком,
согрелся чай и свечка огоньком,
спокойной ночки :)
Он проводил с тобой время,
время увы не стало.
Он провожал тебя вечность,
Вечность по пальцам стекала.
Солнце пришедшее словом,
Сердце твоё согрело.
Вновь находить границы-
Эго любимое дело.
GodFather