У тебя за поворотом поворот, за работой жизнь, а в этот вечер ты с девой красивой,
У меня за поворотом подворотня, где тишь да мусор — остатки твоего ресторанного пира,
У тя есть завтра и план на пять лет, бэкапы фоток на трех жестких дисках
У меня есть этот циничный и злой стих, есть страх умереть и где то внутри что то искрится.
Тебе нужно быть сегодня с иголочки, остроумным и серьезным, она твоя новая, она к тебе строгая
А мне нужно быть сегодня. не… прямо ща быть, срочно!
Ты шел с ней по улице обняв за талию и думал о курице за 100 шекелей, что она надкусила лишь и оставила, ты в эту ночь с ней за все поквитаешься,
Я шел с этой курицей надкушенной, думал о фонарях в лужах, шагах моих ботинок, что муть и рябь дарят отражениям, и как фонари, забывшее что они светят с небес, дрожат в лужах под шагами каждого встречного.
Те нужно что-то и перед кем-то и мне уже лень писать про тя, зачем, ты все равно не услышишь,
Буду писать про себя токо, не… буду писать себя, не… я вот, уже здесь, в этой строчке,
А теперь и тут и там и вроде как шире и круче и сильнее с каждым словом,
Как будто стихами пытаюсь себя закрепить здесь, вбить, вьесть в это мгновение на вечность, которая вне времени, которая основа всем измерениям…
Не, эт просто инстикт сохранения, страх исчезнуть, страх фонаря думающего что в луже этой жизни он
Читать дальше →
tcibanitum