Юбилейное...

10 августа прошлого года (т.е. ровно год назад) я написал следующий опус:

advaitaworld.com/blog/24238.html#cut

Самая первая запись в моем блоге датирована 19-м июля того же года.
Всего же, согласно статистике, мне удалось за истекший творческий период состряпать 290 больших и малых текстов. Вполне хватило бы на одну скромную книгу.
Количество часов, проведенных на сайте, статистикой, к сожалению, не учитывается. Если распределить их самым скромным образом по часу на день, выходит плюс-минус 360 часов. Или плюс-минус полные две недели с 24-часовым включением.
Две недели, не прерываясь ни на секунду на сон, еду и прочие радости жизни, я читал, писал и искал. Это если брать только компьютерные бдения в чистом статистическом виде.
И вот я перечитываю опус про Машину и думаю: а что, собственно, изменилось?
А ничего!
Не прибавилось новых знаний. Не ушли старые проблемы. Все осталось на своих местах.
На что было потрачено время? Что выпало в сухой осадок?
Ничего.
Что говорит о том, что в наступающем Новом Творческом Году меня ждет нечто иное?
Ничто.
Ведь то, что было посеяно, способно дать только соотвествующие плоды.
Как ни удивительно, в данную конкретную минуту это наполняет меня странным удовлетворением.
Как будто доказано то, что и требовалось доказать.
Где-то в глубине души я всегда знал, что любой путь ведет в никуда. Что эта игра называется «Путешествие в Икстлан», а не «Каникулы в Икстлане». Об этом я, кстати, написал 11 августа 2013 года. Надо же, интересное совпадение…
19 июля, в моем самом первом тексте, я задал себе вопрос: «Куда девается Белоснежка после того, как окончен спектакль?»
Целый год я искал ответ, но так и не нашел.
Я излазил себя вдоль и поперек, но не нашел там никакой Белоснежки, которая может появляться и исчезать.
Тем не менее, спектакль продолжается с непременным участием упомянутого персонажа.
Слава Богу, мне так и не удалось уверовать ни в одну календарную истину. Слава Богу, я ничего не нашел.
Я остался тем, кем и был всегда, — романтически настроенным скептиком, умеющим складывать буквы в слова, а слова — в предложения.
Чью историю я сейчас записываю?
Какая разница. Эта историю наполняет меня чувствами, и этого достаточно. Ее автору удалось заставить меня радоваться и страдать — чего ж еще?
В конце концов, хорошо чувствовать себя вот этим самым банальным, многократно осмеянным и разоблаченным, невыносимо индивидуальным «я».
Когда мне настанет час умирать, я умру в неведении. Это абсолютно точно. Так что не о чем, в приципе, беспокоиться.
Занавес упадет, и Белоснежка исчезнет.
Интересно, узнаю я об этом или нет?