В лабиринте себя я мечусь как безумный...

В лабиринте себя я мечусь как безумный,
Разбиваю о стены эту хрупкую плоть,
Ничего не меняется в мире подлунном,
И молчит в этом мраке Господь.
Он во тьме, в тишине все мольбы только эхо
И по кругу, по кругу ведет лабиринт…
От блаженства до боли, от плача до смеха
Он на мне, он во мне, смрадный жреческий бинт.
Погребен я давно в этой жаркой гробнице,
В этой плоти краснеющих венами стен,
И на стенах царапаю пальцами лица,
Всех богов и богинь… но в ответ только тлен
Расползается, словом себя умножая.
Но в ответ только вой бесконечной мольбы…
Где то веруют в Бога и ждут урожая,
И спокойно несут на погосты гробы.
Где то крестят детей, обнимают любимых,
Подымают бокалы с холодным вином,
Под мешок подставляют иссохшие спины,
А прижмет, называют все это лишь сном.
А под ними, над ними витки лабиринта…
Но в покое кто слеп и блажен тот, кто глух,
Если пива хорошего пенится пинта,
И хозяйка газетой согнала всех мух.
Мой удел не таков, я во тьме жажду света…
Неизвестен он мне, так куда я бегу?
Только кожею чую, дыхание ветра,
И иначе, увы, не могу.