Для человека естественно стремится к хорошему.

Для человека естественно стремится к хорошему.
Верить, что создан для счастья, как для полета.
Так ребенок, злой мамой брошенный,
Смотрит в окна детдома и ждет кого-то.

Так одиноко остаться одному, на кусочке суши,
Затерянном среди безжалостных звезд.
И потому веришь, что этот мир наилучший.
И Бог даст точный ответ на каждый вопрос.

Большинство умирает в этой радостной вере.
Усомнившихся ждет депрессивный синдром.
Их душа, словно шлюха, стоит на панели,
Ожидает прозренья, как лоха с баблом.

Но пространство не верит ни стонам, ни крикам.
Назови его светом, назови его тьмой.
Назови его благом, что в сердце раскрыто…
Счастье есть, радость есть, но всегда не с тобой.

И бежишь от тоски, как от гама рентгенов.
Запираешь себя в освинцованный гроб.
Украшаешь его и не видишь измену…
Мене текел горит и шипы прямо в лоб.

Но какой-то чудак не уходит под землю.
И не смотрит с надеждой в небесную пасть.
Не кричит: «Я услышал, я верю, я внемлю!»
Не боится прожить и, как эхо, пропасть.

Он не ищет во тьме черношкурое счастье.
И не делит весь мир на себя и других.
Словно Солнце не знает ни дней, ни ненастья.
Одни скажут- мудрец, а другие, что псих.

Тех, кто скажет мудрец, он безмолвно жалеет.
Тех, кто скажет что псих, награждает собой.
Говорит: «Посмотрите, заря розовеет!
И по морю проходит волна за волной!»