15 февраля 2015, 02:12
Мне страшно, когда на телеэкранах
Мне страшно, когда на телеэкранах,
О людях говорят как об опадающих листьях.
И это не кажется странным,
Поборникам призрачных истин.
Что толку жалеть убиенных.
Страдания сон без начала.
И вакуум гуляет по венам,
Как ветер по голым вокзалам.
Хрипят пожелтевшие листья,
А смрад от обугленных трупов,
Сминает конструкции истин…
И это прекрасно и глупо,
Страдать по тебе неизвестным,
И плакать иллюзию видя.
Но мы только звуки в той песне,
Любить, а потом ненавидеть.
И снова любить и по кругу,
Сменяя себя как сезоны,
От ярости рельсы к испугу
Проложат с гробами вагоны.
И те, кто еще не убиты
Узнают себя в этих лицах.
Спокойных, из воска отлитых…
Их души, наверное, в птицах.
Кружат, не имея приюта.
Хотят и не могут напиться.
Для Бога эпоха минута,
Эоны как капли в клепсидре.
А смертным лишь вопли покуда
И память безжалостным хидром.
О людях говорят как об опадающих листьях.
И это не кажется странным,
Поборникам призрачных истин.
Что толку жалеть убиенных.
Страдания сон без начала.
И вакуум гуляет по венам,
Как ветер по голым вокзалам.
Хрипят пожелтевшие листья,
А смрад от обугленных трупов,
Сминает конструкции истин…
И это прекрасно и глупо,
Страдать по тебе неизвестным,
И плакать иллюзию видя.
Но мы только звуки в той песне,
Любить, а потом ненавидеть.
И снова любить и по кругу,
Сменяя себя как сезоны,
От ярости рельсы к испугу
Проложат с гробами вагоны.
И те, кто еще не убиты
Узнают себя в этих лицах.
Спокойных, из воска отлитых…
Их души, наверное, в птицах.
Кружат, не имея приюта.
Хотят и не могут напиться.
Для Бога эпоха минута,
Эоны как капли в клепсидре.
А смертным лишь вопли покуда
И память безжалостным хидром.
0 комментариев